Versus versi

Dice Nacho Cano "cada mujer es un libro nuevo" y me parece el verso del verano.

Da dietro

Anche così va bene. In culo e con la finestra aperta, così che quella di fronte capisce di cosa sei capace. Me lo infili dentro senza preamboli. Oggi cel’hai ansioso ed autoritario. A me fa un male cane. L’unica cosa di cui sono contenta è che non potrai chiudermi la bocca. Sei un bastardo arrogante e nei prossimi venti minuti lo capirà il palazzo intero. A te non importano le mie grida. Con l’odore del mio dentro ne hai abbastanza da eccitarti. Ogni volta che lo tiri un po’ indietro è un sollievo, ma dura poco. Allora approfitto per guardarti allo specchio. Sei bello anche quando fai la guerra. Respiri sempre più profondo. Rimango zitta perchè tu senta l’animale che porti dentro anche se so che non ti vergogni di quello che sei. Eccomi. Con l’estate i miei occhi si fanno sempre più verdi. Mi sento carogna, puttana; ma mi piaccio tanto: la pelle bollente, i miei capelli incollati dal sudore, le guance rosse, i capezzoli scuri… Mi schiaffeggi sul culetto ma niente mi fa più male del tuo cazzo. Spero che duri poco, perché ogni volta vai più profondo e questo male non passa. Dai, stronzo. Bagnami tutta!

Proclama

Una vez conocí a un hombre que hizo un álbum de fotos de sus amigos. El proyecto consistía en retratarles con una pancarta en la que escribían su palabra clave, que podía ser 'frustración', 'yo', 'depende' o cualquier otra con la que se identificaran en ese preciso instante. La mía, aquí y ahora, sería 'perra-K'. Actualmente hay dos cosas que me sulibellan y logran abstraerme de mis pensamientos en cuanto las percibo. La primera –y más evidente- son los antebrazos bien formados de los hombres que suben al metro. Y la segunda –que cada vez me pone más- son las interpretaciones que me hacen notar algo a priori inexistente. Tipo: “Lo postmoderno sería aquello que alega lo impresentable en lo moderno” (Jean-François Lyotard). Dicho esto y como hija de una generación que ha mamado de los altavoces del hip hop, sólo me resta parafrasear a Poncela en Martín Hache y proclamar que, también en verano, aquí y ahora, hay que follarse a las mentes. Hemos de follarnos, también entre nosotros.

Rollo

Me aproximo a ti sin hablar pero en mis ojos encuentras eso que no digo. Mirándote, entiendo que entiendes. No puedo permanecer demasiado tiempo frente a ti sin que el deseo aflore en mi boca. Nada de palabras. Cuando la música que nos engulle tiene los decibelios de mi pecho, nada de lo que pudiera decir sería relevante. Me gusta que me envuelvas con uno de tus brazos mientras esperas mi siguiente reacción. A los dos nos excita saber que sucederá y que estamos cada vez más cerca. Los científicos deberían estudiar si segregamos más hormonas inmediatamente-antes o durante. Y yo debería regalarme una de estas cada fin de semana. Solo que sólo me atraes tú y creo que reincidir podría ser adictivo.
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Percibo que frente a ti me siento bien. Y no tengo ninguna prisa. Me miras con ese brillo que delata una actitud desafiante, como preguntándome cuál será mi siguiente movimiento. Lo voy a hacer despacio –pienso-, para que no se te olvide. Mi mano viaja hasta encima de tu mano, los ojos clavados en los tuyos. Me gusta reconocer tus venas y tus dedos y te lo digo con una sonrisa. La conduzco hasta el final de mi espalda esperando que se te pierda. Siento que no resisto mucho más. Te atas a mis ojos como si no entendieras que no soy yo quien los ha inventado. Aprovecho tu incredulidad para tomarte la nuca y acercarte a mi respiración. Me encaramo ese poco que me hace falta para alcanzar tu boca con mi boca y te saboreo. Me gusta y quiero más. Abro mis manos para no perderme un milímetro de tu espalda. De tu cintura. De tu culo. De tu pecho. De tu paquete. De tu cabeza. Mi cerebro recibe una metralla de informaciones. Todas placenteras. Podría estar así toda la noche y tú te cansarías. Mejor parar. No puedo ir más allá sin el conforto de las palabras; defecto de fabricación. Sin la empatía entre tu mente y la mía puedo hacer sexo pero sé que me dejaría dolores crónicos. Y no sólo de cabeza. Besarte, amarte sin sentirme violentada, volvería a hacerlo… Quizá el próximo finde.

La teoría del garbanzo

Natxo tiene 28 años, un perro y una teoría. "Si por cada polvo que echas en el primer año de una relación metes un garbanzo en un bote y a partir de entonces sacas un garbanzo por cada polvo que echas con esa pareja, jamás lograrás vaciar el bote". Conclusión: la experiencia es un grado, pese a los 28, y la rutina está muy vista para cualquiera.

- - - - - - - - - - - - - - Beware

Un buen día a Kikí se le cayó una pestaña en la sopa. Con gesto blythe ("ojos que comen", by EP3) mete el dedazo en el caldo y la recupera.
-Lo suyo es pedir un deseo-, le susurra Mimí desde la mesa de enfrente.
Kikí cierra muy fuerte los ojos y exhala un deseo que tenía atragantado desde hacía mucho tiempo:
-Quiero que a todos los que leen este blog se les caiga la polla, después recogeré los glandes y haré una asadurilla que me comeré más contenta que un cienciólogo cuando engulle una placenta.
-No tenías por qué decirlo en alto, idiota. Así no se cumplirá nunca. Y además, ¿para qué pides esa tontería?
-Como sabes muy bien, my darling Mimí, de lo que se come se cría. Y ¡nada me gustaría más que dar por culo a quienes se esconden en la sombra!

- - - - - - - - - - - - - - Surf

El tiempo es mínimo. Apenas unos segundos, en los casos menos afortunados, milésimas. Me refiero a cuando sabes que te corres, que estás cada vez más cerca. Luego te envuelve o te machaca, depende de lo grande que sea la ola y lo estable que sea tu tabla de surf. Yo lo llamo conciencia de lo inminente y es la única certeza que tengo.