Moribunda

Era un paraje desnudo, como el desierto rojo de Monica Vitti. Lo llevaban medio a rastras, hasta que se desplomó en el suelo. Sin fuerzas para nada, lo reanimaron como pudieron. Tenía el brazo desecho de pinchazos y aún así le inyectaron otra dosis. Imagino que de haberme agarrado la mano, me la habría estrechado fuerte y de haberlo mirado a los ojos, hubiera reparado en la compasión que clamaban. Lo intentaron reanimar y lo consiguieron. Aunque ambos sabían que no sería por mucho tiempo. En efecto, estos serían sus últimos alientos, tal vez sus últimos días. El asistir a la decadencia de un ser amado no suele elegirse; es más bien el moribundo quien te elige a ti. Y tú allá, con el alma rota pero entero por fuera, tragándote las lágrimas que darramarás cuando se haya ido.
-Y si llorar reconforta ¿por qué no hacerlo con quién tanto amaste? -Cuidadosa, le quité los cabellos de la cara y descubrí mi rostro en una última mueca de dolor.