kiki de montparnasse

- - - - - - - - - - - - Best wishes!

2008-12-29T17:02:00.003+01:00

En el Charlatan de Gante

2008-11-27T17:01:00.003+01:00

Se llama Ibrahim y tiene los ojos negros. Como su piel. Yo hoy me llamaré Duncan. Porque sí. Ibrahim es cool y delicado. En vez de presentarse me ha dado la mano y me ha llevado a bailar junto a él. Mmmh… Me gusta esta música y rindo tributo a mis antepasados negros. Les debo esta pelvis. Salvaje. Miro a Ibrahim. No sonríe. Parece un chico tímido. A veces es un punto a favor, pero no hoy. Me pregunta hasta cuándo me quedo. Le digo que me iré mañana. ¿Mañana?, repite. Chico, tenemos más tiempo que Cenicienta y su príncipe, pienso. Sin embargo, callo. No sabría cómo decirlo. Tengo que reconocerlo: me mola tomar negro. En el Charlatan de Gante.

- - - - - - - - - Proteínas de malestar

2008-10-28T11:18:00.008+01:00

Todo lleva carne es un título descaradamente carnal. Lo pido en la librería con un principio de pudor, en parte porque me presenta al librero como una caníbal hambrienta, en parte porque voy a hurgar en la intimidad de su autor, presencia cotidiana en mi último año. Obviamente, no seré objetiva.
Todo lleva carne (Caballo de Troya) está agotado en las dos primeras librerías que visito, pero no me rindo fácilmente. Lo encuentro en la Antonio Machado, sección novedades. Devoro el libro en medio día. Leerlo equivale a pisar vómito ajeno, pis ajeno, y resucitar su hedor, que siento parcialmente propio. Usando una imagen del autor, este libro huele a "barbacoa". No de jardín y vecinos, sino de inmolación, de metralla. No nace del eros sino del thanatos, de lo putrefacto.
Todo lleva carne es hijo de un salvaje individualismo. La voz de la primera del singular lo corrobora, como las reflexiones a las que invita: la imagen que proyecto hacia los demás, los yos que dejamos morir en beneficio de quien somos hoy, el triunfo (concepto que el autor vincula al deseo), el fracaso (olvido), la indiferencia, el espejismo de la felicidad que nos cocina el Estado del bienestar... Temas recurrentes en esta postmodernidad que el autor llama "intemperie".
Peio H. Riaño aborda la identidad desde la premisa de la impostura y su discurso sólo escapa del fatalismo en los momentos en que incorpora la voz ajena –cálida y comprometida– femenina. Su libro contiene frases dignas de grabar en las almohadas de toda la ciudad: “Todos los dolores llegan del mismo sitio. De hacerse mucho caso”.
Las reflexiones sobre la indisponibilidad del propio tiempo y la empresa condensan la violencia que el capitalismo/hedonismo inflige sobre los individuos que, en el marco de las democracias occidentales, nos presuponemos libres. Ahí es donde la prosa del autor alcanza las mayores cotas de lucidez. Pero no estamos ante un libro homogéneo. En la composición estratificada de Todo lleva carne aflora una prosa algo menos violenta, que se antoja poética no sólo por la forma sino por el mensaje de esperanza que representa. Hay luz al final del túnel y está en las personas amadas.
Todo lleva carne es un libro que contribuye a conocernos más y viene a demostrar que ese drama inmediato que vivimos individualmente
–el porqué de la existencia– es colectivo. Peio H. Riaño usa el yo para zafarse de él y revelarnos que en última instancia somos prescindibles: “Nadie es nada”. Por fortuna.
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Todo lleva carne, Peio H. Riaño. Caballo de Troya, 12,90 €

- - - - - - - - - - - Lady Chatterley

2008-10-13T19:10:00.003+02:00

Su atormentado cerebro de mujer moderna aún no había encontrado descanso. ¿Era real? Y comprendió que si se entregaba a ese hombre, era real. Pero si se guardaba para sí, no era nada. Se sentía vieja; como si tuviese millones de años. Y al final ya no era capaz de soportar el peso de sí misma. Sería de aquel que la tomara.

D. H. Lawrence, El amante de Lady Chatterley

Espia

2008-10-10T23:24:00.005+02:00

Mi amigo Libero tiene un vecino frontal de esos que andan por casa en camiseta y calcetines, y que todos los viernes a una cierta hora repite el mismo gesto: se agarra la minga con una mano y con la otra maneja el mando a distancia. Se busca la escena que prefiere y empieza a cascarsela. Nunca baja la persiana del todo, lo justo para que nunca le haya visto la cara. Me gusta venir a casa de Libero; uno porque es un gran tipo, dos porque tiene un vecino de costumbres fijas y tres porque puedo tentar un orgasmo participado.
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Hand coloured print by Tyson Cosby

La gran evasion

2008-10-04T17:54:00.003+02:00

Nana tiene los ojos como rosquillas: grandes y sabrosos. Yvette tiene dos churumbeles y el deseo de evadirse en los paises calidos. No puedo escribir con acentos porque lo hago desde un ordenador extranjero. Nana querria vivir sin palabras, quiza inmersa en los silencios de Miguelanxo Prado. Yvette y Nana hacen los Campos Eliseos con 'look' sesentero. Practican la evasion del cafe y el cigarrillo. De vez en cuando, entre polvo y polvo.

Chantelle Palace

2008-09-24T18:51:00.005+02:00

La cita es en el Palace a las trece treinta. Complicidad en la sonrisa, los porteros ya me conocen. Nada que decir, todos sabemos a lo que estamos. Hace tiempo que dejé de anunciarme. Simplemente, ya no me hacía falta. Cotizo como autónoma en el subterfugio de una amiga, por lo que en invierno trato de abrigarme para no caer mala. Se me va un buen pastón en manicura y pestañas postizas pero lo amortizo con creces. Figúrate, ¡si acabo de meterme en mi segunda casa! Soy una que vivirá de las rentas, lo tengo asumido, porque paso del sueño romántico de que te retiren.
***
Al llegar al hall, entre la tienda de Loewe y los ascensores, mi móvil. Es Henri. A ellos les gusta que hable idiomas y discutamos de arte. Es el plus que me distingue; otras se agarran a la silicona y el botox. “Ahora no puedo. Luego te llamo” y cuelgo. La brevedad es una de las máximas en la comunicación con mis clientes. No necesito saber mucho de ellos, me gusta más imaginarlo.
***
Bajan una pareja de ancianos, ella con un Burberry de última temporada. Aquí hasta las bragas tienen que ser de oro. Bajan ellos, subo yo. Cuarta planta. La moqueta insonoriza mis tacones, también de última temporada. A diferencia de otras, yo no acepto regalos. Con las negativas creas adicción. Ellos no lo saben. Yo lo he comprobado.
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Llamo a la puerta. Con este de ahora será la segunda vez que me veo. Le habló de mí un colega. Hasta en eso son unos críos, en compartir coños. Luego se lo cuentan de farra y tan contentos. Lo que ignoran es que esto es como el teatro, cada vez diferente. Pero eso sólo llegan a entenderlo los que nos dedicamos a ello como un arte. Un uno por ciento, por cierto.
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Y sí, me recibe en albornoz. “Ahora vuelvo”, le beso la nariz y me refugio en el baño. Estas habitaciones no tienen pérdida. Sólo en el Hyatt de place Vendôme me sentí algo desorientada. Supongo que la ocasión lo mereció. Me desnudo frente al espejo. Aunque ellos no me pongan, yo me pongo conmigo misma. Soy así de simple, así de fácil. Para la ocasión, lencería Chantelle, que te transforma en pantera africana a base de fruncidos color burdeos. Salgo sobre mis tacones y mientras ando, me huelo bien. Esta es la parte que más tengo que trabajar, la concentración. Porque desde que me acaricio en el baño hasta que me ponga con sus bufidos temo perder la firmeza de los pezones.
***
“Esta vez yo soy el poli”, le digo. Y saco una pistola de plástico de la media izquierda. Se la paso por el pecho y le abro del todo el albornoz. La bestia, toda mía. Gracias a los cafés con otras chicas he logrado meterme la polla más allá de la garganta. Poco a poco, respetando los anillos de la faringe. Se lo hago, porque es mi segunda vez con él y prefiero ir sobre seguro. Las rarezas, que las saquen ellos. Si no, podría espantarlos.
***
Comienzan los suspiros ahogados y tardo poco en mojarme. No sé cómo pero acabo corriéndome tras saltarle encima y echarle el agua de la pistola en la cara. Perdonen que no lo cuente todo. Si no, me quedaría sin material para mis memorias de alto standing. En dos palabras: la jubilación.

Vuelta de vacaciones

2008-08-26T20:54:00.005+02:00

Lo que tiene llegar cansada a casa. Después de recorrer 400 kilómetros en autobús, mi único objetivo era desplomarme sobre la cama. Mientras iba en el metro lo veía claro: a cámara lenta mi castaño sudoroso vuela hasta hundirse en la almohada y yo espatarrada, que corra el aire. Lo bueno de ser como soy es que a veces logro saber hasta lo que quiero. Lo malo es que cuando sucede ¡ni yo misma me lo creo!
***
A mi alrededor todo yace inerte: el petate, abandonado; el vestido y las bragas, esparcidos por el parqué y mi voluntad, ausente, clavada en el techo blanco que me cobija. Sólo la lámpara de papiro se balancea; como guiñándome un ojo cómplice. Sí, lo sé, somos las únicas habitantes en este estudio que nos está asando la consciencia. Y poco a poco caigo adormecida por el tráfico de la ciudad.
***
Me despierta una sirena inoportuna, justo ahora que atravesaba la fase más líquida de mi sueño, en el que una mano desconocida merodea por mis muslos. Pero no, la sirena no logró despertarme. Falsa alarma. Dos manos poderosas se sitúan ahora a un palmo de mis hombros y noto una potencia sofocante que me oprime el culo. No quiero saber de quién se trata. Todos mis sueños terminan secos siempre que me giro hacia el fantasma provocador. Así que esta vez opto por ser una nena sumisa: no rechistaré, ni me giraré para descubrir tu rostro, cabrón. Este es tu día de suerte.
***
La verja del bar de enfrente se cierra sonoramente. Y me cago en Ros porque estoy a punto de despertarme de nuevo, pero mi cerebro trabaja tan bien las percepciones inventadas que sigo atada a mi telaraña oníricosexual. Él o ella (en cualquier caso, sus manos) me punzan el ano y después salen vertiginosamente. Un relámpago sacude mi espina dorsal y abro los ojos de par en par. Lo quiero dentro, no fuera, coño. Al otro le hace gracia mi impaciencia, pero se resiste a contradecirme. En el fondo, lo está deseando tanto como yo.
***
Ni sirenas ni verjas: me despiertan los rayos que se filtran por la persiana. Mi alrededor yace caótico como ayer. Me levanto para poner en orden mi vida, empezando por una lavadora. Vacío el petate en el tambor metálico, recojo el vestido pero las bragas no las veo por ninguna parte. Me arrodillo junto a la cama, no sea que las haya ocultado involuntariamente de una patada. Ni rastro. Me giro, me rasco la cabeza. Mmmh, por lo menos corre el aire. De hecho, la puerta está abierta y empiezo a temer que no soñé aquellas manos.

Versus versi

2008-07-27T12:28:00.002+02:00

Dice Nacho Cano "cada mujer es un libro nuevo" y me parece el verso del verano.

Da dietro

2008-07-02T17:21:00.000+02:00

Anche così va bene. In culo e con la finestra aperta, così che quella di fronte capisce di cosa sei capace. Me lo infili dentro senza preamboli. Oggi cel’hai ansioso ed autoritario. A me fa un male cane. L’unica cosa di cui sono contenta è che non potrai chiudermi la bocca. Sei un bastardo arrogante e nei prossimi venti minuti lo capirà il palazzo intero. A te non importano le mie grida. Con l’odore del mio dentro ne hai abbastanza da eccitarti. Ogni volta che lo tiri un po’ indietro è un sollievo, ma dura poco. Allora approfitto per guardarti allo specchio. Sei bello anche quando fai la guerra. Respiri sempre più profondo. Rimango zitta perchè tu senta l’animale che porti dentro anche se so che non ti vergogni di quello che sei. Eccomi. Con l’estate i miei occhi si fanno sempre più verdi. Mi sento carogna, puttana; ma mi piaccio tanto: la pelle bollente, i miei capelli incollati dal sudore, le guance rosse, i capezzoli scuri… Mi schiaffeggi sul culetto ma niente mi fa più male del tuo cazzo. Spero che duri poco, perché ogni volta vai più profondo e questo male non passa. Dai, stronzo. Bagnami tutta!

Proclama

2008-06-26T19:17:00.002+02:00

Una vez conocí a un hombre que hizo un álbum de fotos de sus amigos. El proyecto consistía en retratarles con una pancarta en la que escribían su palabra clave, que podía ser 'frustración', 'yo', 'depende' o cualquier otra con la que se identificaran en ese preciso instante. La mía, aquí y ahora, sería 'perra-K'. Actualmente hay dos cosas que me sulibellan y logran abstraerme de mis pensamientos en cuanto las percibo. La primera –y más evidente- son los antebrazos bien formados de los hombres que suben al metro. Y la segunda –que cada vez me pone más- son las interpretaciones que me hacen notar algo a priori inexistente. Tipo: “Lo postmoderno sería aquello que alega lo impresentable en lo moderno” (Jean-François Lyotard). Dicho esto y como hija de una generación que ha mamado de los altavoces del hip hop, sólo me resta parafrasear a Poncela en Martín Hache y proclamar que, también en verano, aquí y ahora, hay que follarse a las mentes. Hemos de follarnos, también entre nosotros.

Rollo

2008-06-21T18:57:00.004+02:00

Me aproximo a ti sin hablar pero en mis ojos encuentras eso que no digo. Mirándote, entiendo que entiendes. No puedo permanecer demasiado tiempo frente a ti sin que el deseo aflore en mi boca. Nada de palabras. Cuando la música que nos engulle tiene los decibelios de mi pecho, nada de lo que pudiera decir sería relevante. Me gusta que me envuelvas con uno de tus brazos mientras esperas mi siguiente reacción. A los dos nos excita saber que sucederá y que estamos cada vez más cerca. Los científicos deberían estudiar si segregamos más hormonas inmediatamente-antes o durante. Y yo debería regalarme una de estas cada fin de semana. Solo que sólo me atraes tú y creo que reincidir podría ser adictivo.
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Percibo que frente a ti me siento bien. Y no tengo ninguna prisa. Me miras con ese brillo que delata una actitud desafiante, como preguntándome cuál será mi siguiente movimiento. Lo voy a hacer despacio –pienso-, para que no se te olvide. Mi mano viaja hasta encima de tu mano, los ojos clavados en los tuyos. Me gusta reconocer tus venas y tus dedos y te lo digo con una sonrisa. La conduzco hasta el final de mi espalda esperando que se te pierda. Siento que no resisto mucho más. Te atas a mis ojos como si no entendieras que no soy yo quien los ha inventado. Aprovecho tu incredulidad para tomarte la nuca y acercarte a mi respiración. Me encaramo ese poco que me hace falta para alcanzar tu boca con mi boca y te saboreo. Me gusta y quiero más. Abro mis manos para no perderme un milímetro de tu espalda. De tu cintura. De tu culo. De tu pecho. De tu paquete. De tu cabeza. Mi cerebro recibe una metralla de informaciones. Todas placenteras. Podría estar así toda la noche y tú te cansarías. Mejor parar. No puedo ir más allá sin el conforto de las palabras; defecto de fabricación. Sin la empatía entre tu mente y la mía puedo hacer sexo pero sé que me dejaría dolores crónicos. Y no sólo de cabeza. Besarte, amarte sin sentirme violentada, volvería a hacerlo… Quizá el próximo finde.

La teoría del garbanzo

2008-06-14T17:38:00.002+02:00

Natxo tiene 28 años, un perro y una teoría. "Si por cada polvo que echas en el primer año de una relación metes un garbanzo en un bote y a partir de entonces sacas un garbanzo por cada polvo que echas con esa pareja, jamás lograrás vaciar el bote". Conclusión: la experiencia es un grado, pese a los 28, y la rutina está muy vista para cualquiera.

- - - - - - - - - - - - - - Beware

2008-05-23T19:52:00.007+02:00

Un buen día a Kikí se le cayó una pestaña en la sopa. Con gesto blythe ("ojos que comen", by EP3) mete el dedazo en el caldo y la recupera.
-Lo suyo es pedir un deseo-, le susurra Mimí desde la mesa de enfrente.
Kikí cierra muy fuerte los ojos y exhala un deseo que tenía atragantado desde hacía mucho tiempo:
-Quiero que a todos los que leen este blog se les caiga la polla, después recogeré los glandes y haré una asadurilla que me comeré más contenta que un cienciólogo cuando engulle una placenta.
-No tenías por qué decirlo en alto, idiota. Así no se cumplirá nunca. Y además, ¿para qué pides esa tontería?
-Como sabes muy bien, my darling Mimí, de lo que se come se cría. Y ¡nada me gustaría más que dar por culo a quienes se esconden en la sombra!

- - - - - - - - - - - - - - Surf

2008-05-19T19:39:00.002+02:00

El tiempo es mínimo. Apenas unos segundos, en los casos menos afortunados, milésimas. Me refiero a cuando sabes que te corres, que estás cada vez más cerca. Luego te envuelve o te machaca, depende de lo grande que sea la ola y lo estable que sea tu tabla de surf. Yo lo llamo conciencia de lo inminente y es la única certeza que tengo.

Mi favorita, Fernanda

2008-05-17T22:18:00.003+02:00

My men

2008-05-02T18:00:00.006+02:00

Voy por temporadas, como El corte inglés, sólo que más promiscua. Cada semana cambia la baremación de lo que más me pone. Pero dentro de esta vorágine de ídolos hay una constante con la que estoy muy perra. Creo que esta obsesión dilatada me convierte en fan; no tanto como para ser presidenta de un club de histéricos. Lo mío es más místico que material. El objeto que me revoluciona los estrógenos se llama Downey jr. y, por si algo fallara, pongo a Rijkaard de suplente. A estas alturas de la conversación, mi vecino me hace notar que tengo predilección por los nenes que están la cuerda floja. Ya verás tú, si al final va a resultar que en mi otra vida fui funambulista...

- - - - - - - - - - - - - Espejismo

2008-04-21T22:37:00.005+02:00

-¡Señorita Kikí! Yo, de mayor, quiero ser como usted.
-No te molestes. Sólo soy una frígida con mucha imaginación.

- - - - - - - - - - - - - Cruella

2008-04-18T11:41:00.006+02:00

-Doctor, a veces me descubro sádica. No es que me preocupe pero es una parte de mí que me resulta extraña, nueva.

-No la entiendo.

-Por ejemplo, el otro día. Yo estaba con uno de mis... bueno, en realidad, el cliente más hipocondríaco que tengo. Estamos los dos en la cama, después de haberle saciado. Y yo empiezo a masturbarme. Sabe, él estaba descansando y estoy tan acostumbrada a compartir mi lujuria con los demás que ni siquiera se me ocurrió la posibilidad de hacerlo en el servicio.

-Prosiga, por favor.

-Como se imaginará, mi respiración cada vez es más agitada hasta que estallo en gemidos apagados por la almohada y entonces él comienza a preguntarme acojonado que qué me pasa y se da un susto de la hostia. Y yo encadeno mi orgasmo con una carcajada recurrente. ¿Sabe? Me hacía mucha gracia que no hubiera entendido nada hasta entonces. Supongo que encontrar placer en el malestar ajeno es propio de personas crueles pero cada vez que pienso en ello me río más. El tío se fue de mal rollo y no sé si volverá pero fue una experiencia de lo más liberadora.

-Si es así me la apunto.
-Ey, si te funciona me debes una.

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[Dibujo de Gustav Klimt]

- - - - - - - - - - - - - Vómito

2008-03-28T12:29:00.005+01:00

Coger el metro. Un paso más hacia la indiferente rutina de siempre. Tengo desgarros en el ano cada vez que me dan por culo. No dejo que pase a menudo, lo hago por el placer ajeno. Si lo oyera Juan Antonio González Iglesias diría que en eso sí que actúo como cristiana, apostólica y romana. Esto no es erótico, es pornográfico. Mostrar la sangre no tiene otro nombre. Si sigues leyendo es que te va el morbo. Abre bien los ojos y siéntete basura, espèce d'andouille!

Las mujeres se pintan

2008-03-26T15:34:00.003+01:00

Las mujeres se pintan antes de la noche. Se pintan los ojos, la nariz, los brazos, el hueco poplíteo, los dedos de los pies. Se pintan con maquillajes importados, con témperas, con lápices de fibra. En el alba, ya no están. A lo largo de la noche y de los hombres, se van borrando.

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Ana María Shua

- ¡Qué ojos tan grandes tienes!

2008-03-11T19:44:00.003+01:00

- ¡Son para odiarme mejor!

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Cuadro de Sas Christian (Londres, 1968)

La cerilla

2008-03-09T18:43:00.003+01:00

Salgo de los cines obscenos, donde puedo oír la voz original (susurros y gemidos incluidos) de los actores. A veces Kikí se refugia en ellos pero yo nunca la he visto. Dicen que se ha cortado el pelo y que viene sola. Salgo y atravieso la plaza España. Miro el chorro de agua de la fuente y pienso en la peli que acabo de ver. Me pregunto: "¿Y si sólo tuviéramos un cartucho para el amor de veras, como un fósforo que si lo enciendes no puedes volverlo a prender?"

- - - - - - - - - - - Impacto Kisling

2008-02-12T20:04:00.000+01:00

Fue verte y cuestionarme la realidad de tus ojos. Me acerqué a ti con el temor de quien se acerca a la esfinge de La Historia Interminable. Te pregunté: ¿Cómo es posible que tengas unos ojos tan grandes después de la niñez? Se detuvieron frente a ti tres hombres para admirarte y yo aún no encontraba respuesta. Se fueron de ti y yo seguía sin una hipótesis. Llevo un día pensando en ti, viéndote cada vez que cierro los ojos, imaginando tus gestos si pudieras salir de ese cuadro que a veces te aprisiona y otras te protege. Una jornada en la que por fin me rindo. Y mientras te cuelas en mis pestañas desahuciadas intuyo que quizá existen miradas sin explicación posible…

Graffiti

2008-02-01T13:14:00.000+01:00

Por qué eres tan seria con lo guapa que eres, ¡joder!
[By Salsa]

Exceso de celo

2008-01-28T16:00:00.000+01:00

Yo misma me huelo. No huelo nada. Últimamente estoy siempre en casa. Salgo lo mínimo. Al chino. Pan, latas de atún y arroz. Últimamente quiere decir seis años. Cuando no había chino. Años sin salir de casa. Hoy me cansé. Hace dos mil doscientos treinta y dos días que no salía. Decidí ir al bar al que siempre iba. Entré, tímida.
- Buenas tardes, Kikí. ¿Te pongo lo de siempre?
_________________
Variaciones mínimas sobre el texto de Peter Coyote, Exceso de cielo, recopilado en 'Servilleta de bar' [Blur Ediciones], enero de 2008.

- - - - - - - - En blanco y negro

2008-01-27T01:46:00.000+01:00

Kikí también existe en blanco y negro. Días tristes en los que ella y su mirada quedan encerradas en un cómic de viñetas grises. ¿Que en qué piensa? No lo hace. Es su forma de meditar. Sombría, te declara Guerra Fría en cada una de sus respuestas. Se vuelve corrosiva. Un muro hasta la estratosfera le impide decirte que sólo será un bache momentáneo. Es una manera de automutilarse y arrasar con todo. De huir y omitir respuestas obscenas. Energía cero y veneno en el cargador. Fuego a discreción. - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Y al tercer arañazo la tomas por los codos y ella dobla su cuello para mirarte amenazante, casi con desprecio. Te pone que sea tan peleona. Así que no tienes más remedio que besarla en la boca. En eso, ella te lleva ventaja. Y mientras lo hace, aún no del todo sumisa, te pega un muerdo en el labio que tú la apartas de ti bebiendo sangre. Entonces piensas en Tyson y Holyfield, cuando no eras más que un mocoso. Y te da por reír. Porque ella también lo es. Mocosa y consentida, ¡qué se le va a hacer! Y llegas a la conclusión que mejor te vas. Pero entonces ella vuelve contra ti y se cuelga de tu cuello al tiempo que suspira: ¡Dume'! Y tú, aturdido: ¡Filume'!

- - - - - - - - - Violento Ledger

2008-01-24T14:10:00.000+01:00

Puedes tener dinero y estar solo. Rodearte de gente y estar solo. Y quien está solo, muere solo. Más que por sus 28 años, la muerte de Ledger es violenta por el silencio que la ha precedido y que a todos se nos arrima... ["Tengo ideas suicidas como cualquier inadaptado."]

- - - - - - - - - - - - - Defensa

2008-01-21T00:01:00.000+01:00

En mi favor he de decir que no fue nada calculado. Fue aquella música la que me hizo desnudarme sobre mis zapatos Louboutin. Esta vez sin más pretensiones que las de huir del ahogo. Las temperaturas avalan mi comportamiento. Hacía un bochorno imposible. Luego me acerqué a la ventana para descorrer la cortina y él me sorprendió con el primer 'click'. Me desató uno de los corchetes del liguero y tanteó mi humedad púbica. Deformación profesional, porque es periodista y mete las narices donde no le llaman. Con todo, me gustó. No recuerdo haber gritado. Y, por supuesto, confío en que la denuncia por exhibicionismo se pueda obviar de algún modo, abogado...

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Ilustración de Javier Molinero

¿Se puede?

2008-01-20T18:44:00.000+01:00

¿Puedes recorrer 289 km. pensando en alguien con quien no cruzas una sola palabra en días?
-
¿Puedes estar ok sabiendo únicamente que está en algún sitio a menos de 200 metros a la redonda?
-
¿Puedes dedicar minuto y medio de tu vida a ordenarle mentalmente que se gire y te mire?
-
Se puede pero te equivocas de ruta. Se puede pero sabes que será efímero. Se puede y, cuando por fin lo hace, miras al suelo.

In God we trust

2008-01-16T23:47:00.000+01:00

"Se muore lei, per me, tutta questa messinscena del mondo che gira... Possono pure smontare, portare via, possono schiodare tutto, arrotolare tutto il cielo e caricarlo su un camion col rimorchio, possono spengere questa luce bellissima del sole che mi piace tanto, tanto... Lo sai perchè mi piace tanto? Perchè mi piace lei illuminata dalla luce del sole, tanto... Possono portare via tutto questo tappeto, queste colonne, questi palazzi, la sabbia, il vento, le rane, i cocomeri maturi, la grandine, le sette del pomeriggio, maggio, giugno, luglio, il basilico, le api, il mare, le zucchine, le zucchine..."
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Roberto Benigni - La tigre e la neve (2005)

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2008-01-09T20:34:00.000+01:00

pasaba

siempre

Cada

vez

que

acababa

libro

sentía

abandonada

Kiki by Andrea Rania

2007-12-30T13:31:00.000+01:00

Ey, this is me!!! [Ilustración de Andrea Rania]

Supermarket

2007-12-21T13:42:00.000+01:00

Kikí observa con avidez a esos seres que se esconden tras unas enormes gafas de sol, un gorro mal puesto y un abrigo desorbitado. Y no porque esté en contra de la moda invierno, sino porque son seres que llenan sus cestas del hipermercado ¡con guantes de piel en las manos!
Kikí observa mejor a estos individuos y piensa: 1. Que nos está invadiendo una plaga de langostas digievolucionadas y (por supuesto) travestidas. 2. Que son alienígenas tipo Kim Basinger y aún no se han enterado de cuál es el mejor atuendo para comprar (chandal forever). 3. Que sólo compran congelados y tienen que ir preparados.
Kikí le da vueltas a las tres posibilidades y, en vez de continuar con su compra, se dedica a investigar.
-Perdón, ¿sabes dónde está el azúcar? -le pregunta a un ser de lentes oscuras estratosféricas.
-No tengo idea. Sólo consumo desnatados -contesta. Bien, Kikí ha avanzado algo. Ya sabe que estos seres articulan palabra. El tipo es joven, como todos los demás seres raros que caminan bajo una montaña de prendas. Tiene morritos, como los demás de su especie. Y sus lupas son de marca. "¡Ya lo tengo!", dice para sus adentros Kikí. Hace la compra como una loca, deja las bolsas en el pasillo y coge el teléfono de un zarpazo.
-Mimí, son los gogós del barrio, seres bellos de noche y trapos por la mañana -resuelve fascinada.

- - - - - - - - - El deseo o la acción

2007-12-19T01:47:00.000+01:00

El teléfono vibró como en los dibujos animados.
-¿Si? -contestó una voz nada entusiasta.
-Hola, soy yo -tres palabras fueron más que suficientes para que Kikí reconociera el timbre de su amiga.
-Hola Mimí, ¿qué tal andas?
-Bien pero como no soy nada egoísta la que me preocupas eres tú -ambas permanecieron en silencio hasta que Mimí protestó- ¡ey! y no rumies para tus adentros. Ya sé que soy la típica amiga/incordio a la no te apetece nada escuchar, pero esta vez vas a tener que hacerlo.
-¿Y bien?
-Bueno, ya sabes que últimamente trabajo en el atelier de Monsieur Buffon, pues ayer le dije que era la última vez que posaba, vista la cantidad de días atrasados que me debía. Y ¿sabes qué? Que me regaló una especie de tetera ovalada bañada en oro. El caso es que nada más llegar a casa se la he enseñado a la portera y con su manía extrema por la higiene ha empezado a sacarla brillo como una posesa -Kikí esbozó una sonrisa al otro lado del auricular-. Total, que cuando la he puesto al fuego en lugar de vapor ¡ha salido un torso de hombre con turbante!
-¡Venga ya! -interrumpió Kikí emitiendo una sonora carcajada-. Y ahora me dirás que te ha concedido tres deseos y que quieres un consejo. Pues mira, sólo se me ocurre uno que verdaderamente merezca la pena: dile que en tu próxima vida quieres ser negra.
-¡Nada de eso! -exclamó Mimí-. ¡Me ha comido el coño y se ha vuelto a la tetera!
-¿Qué?
-Sí, ya ves tú que 'deshaogao'. Ni el pitillo de después. Un rancio de la ostia... Oye, ¿y a ti por qué te ha dado ahora por ser negra?

- Delirio

2007-12-16T18:32:00.000+01:00

Ondas expansivas encuentran epicentro en su cintura as she's elevated onto the top. La cuerda puede romperse o conducir hasta otro igual.
¿Es posible hacer el amor con la voz? Surge la pregunta cuando el movimiento rompe los dictados de la gravedad.
La curva de su tobillo se deprime hasta irradiar luz a todos sus miembros. No existe forma más plástica de provocación. Es como extenderse en una cama y dejar que pase el huracán. Ser despojad@, estirad@, amoldad@.
Música de tango para la eclosión del nuevo ser. Y emerge del subterfugio la acrobacia imposible. Cuerpo de mujer que hace el amor con aros centelleantes. Are we maid of stars?
Y al séptimo día, la música se hizo materia.

- - - - - - - - - - - - Captured

2007-12-11T00:21:00.000+01:00

Fue un flash. Milésimas de segundo. Sólo sé que pasé de estar en mi mundo a querer conocer el suyo. Claro, que de eso me di cuenta después de asumir mi fascinación por ella.

Vino a mí decidida, como Uma Thurman pero en moreno. Desde el primer momento su olor me resultó familiar. No soy una psicópata pero en cuanto me habló busqué seguir pegada a ella. Recurrí a argumentos anodinos con el único objetivo de mantenerme a su lado. Había desvelado el secreto de mi hechizo.

Analizándolo ahora, no creo que se diera cuenta de que yo necesitara inspirar cada átomo de su fragancia. De repente fui consciente de que tenía los ojos tan grandes como un anime. Fue un descubrimiento irrelevante. Para entonces yo ya había decidido seguirla a todas partes.

Síntoma uno: fui incapaz de mantenerle la mirada. Su voz volaba en el aire porque yo sólo era capaz de pensar que ella llevaba unas gotas de Gaultier, como yo durante una época de mi vida. Pensaba si ella sería la mujer que yo ya había sido. Pensaba que besarla sería como besarme a mí dos años atrás. Y si su saliva estaría tan necesitada como la mía entonces.

- - - - - - - - - My first time with U

2007-12-06T15:10:00.000+01:00

"Tenía muchas ganas de hacerlo. Puede decirse que ha sido premeditado, póngalo en su informe si quiere. No dejaba de pensar en él. Bueno, en su mirada."

"Le aseguro que no lo conocía. Nunca hemos cruzado una palabra y sin embargo... Al principio no reparé mucho en su presencia. Pero poco a poco se fue haciendo necesario a mi vista, imprescindible a mis oídos. Entonces me dí cuenta de que tenía que pasar a la acción."

"Pensé que sería como con el resto pero me equivoqué. Esquizofrénico, raro, sorprendente. Un tíovivo de imágenes para una ejecución agresiva. Con él mi primer dedo ha sido único, póngalo en su informe si quiere."

¡Ssshhh!

2007-12-02T00:30:00.000+01:00

No se lo digas a nadie: será un secreto. Recuerdo las frías mañanas en las que iba en tu busca. Cada día, el mismo ritual de turistas orientales. Tenía la cara tan congelada que me costaba vocalizar nuestro saludo matutino. Me sentaba frente a ti, aún encorvada pese al cambio de temperatura. Siempre ruborizada, con los pies hacia dentro. ¿Te acuerdas?
Yo me acuerdo. Tus silencios eran prolongados y a mi me bastaba mirarte. Nunca me sentí incómoda porque tú callaras. La verdad, no sé qué hubiera hecho de estar en tu lugar. Siempre con mil ojos encima. Nubes de gente extraña que yo percibía como un estorbo. Verte era regalarme un recreo de calma. Y yo seguía frente a ti, siempre cabizbaja. ¿Te acuerdas?
Yo me acuerdo. Repasé todos y cada uno de tus perfiles. Anticipé tu volumen en mi boca y en mis manos. Te amé como se hace de verdad. Sin condiciones. Sin exigencias. Hoy, cada línea de tu cuerpo está conmigo. Las recorro con la memoria cada vez que abro mi block gigante y te veo. Pero tú no se lo digas a nadie. Será un secreto.

-

2007-12-02T00:26:00.000+01:00

Femme piquée par un serpent
(1847, Auguste Clésinger)
Musée d'Orsay

- - - - - - - - - - Ode

2007-12-01T22:31:00.000+01:00

T'es là. Le soleil dans ta peau.

Le chemin devant toi. T'es là.

Immobile. Joyeusement aveugle.

Le lieu, c'est toi qui l'as choisi.

T'es là. Depourvue d'attitude. Pieds nus, les yeux vides.

L'air souffle une certitude. Rien d'autre.

T'es là et tu le sais... parfois le statisme fait du bien.

- - - - - - - - - - El Día del Señor

2007-11-26T22:35:00.000+01:00

- Le Jour du Seigneur, bounjour! Hubo un tiempo en que Kikí trabajaba de telefonista. Como sus compañeras, se había aprendido un discurso sin sentido que apelaba a la caridad de los vejestorios católicos. Algunos eran sordos agudos. Sus números los tomaba de una base de datos. En riguroso orden alfabético.
- Et vous êtes d'où, mademoiselle? Le preguntaban los más audaces. Lejanos tiempos en los que se sentaba en el andén de Pont de Neuilly y esperaba a que llegara el tren de la izquierda. 15 paradas y cambio en Bastille, estación semicubierta con pinturas que recuerdan la Revolución. De Oberkampf la separaban aún tres estaciones.
- Votte attention s'il vous plaît. En raison d'un accident voyager, la ligne 5 reste interrompue entre les stations de Saint Marcel et République. Je répète: en raison d'un accident voyager, la ligne 5 reste interrompue entre les stations de Saint Marcel et République. On vous prie de prendre les correspondances.
Entonces no pensaba. Ni en curro, ni en sorderas. Tan sólo bajaba la mirada al suelo y se decía: uno menos.

- - - - - - - - - Autovía del Duero

2007-11-12T02:03:00.000+01:00

Como cada mañana, pasa por el bazar
chino en el que venden pasta de dientes
de Zimbawe. Sube la cuesta con la barbilla
hundida en su abrigo bolchevique. Dentro de
una hora estará en la esquina, boli en mano,
preguntándole a una señora por el olmo seco
del Espino. Se querrá cagar en el frío castellano pero
agradecerá el buen humor de algún que otro viejo.
-
Piensa en ello desde otra ciudad. A medio camino queda
la vida de Rita de Cassia, los testigos de contraportada,
la segunda de Opinión, los cafés en el Maná, las municipales
y el funcionario que hizo rico a un pueblo entero.
-
Ha cambiado de llaves pero
las canciones que suenan en
su Mp3 siguen siendo las mismas.

- - - - - - - - - - Après 'Les témoins' - -

2007-10-13T14:42:00.000+02:00

LAfugacidadQUEseMEescapa,

elCALORdeUNcuerpoQUEnoALCANZO.

LOSveranos,LASsonrisas...

MeAHOGOenELcentrifugadoDElaVIDA

SINmásQUEHACERqueLLEGARpuntualAtodasPARTES.

Ilu-emoción

2007-09-29T14:20:00.000+02:00

Kiki: No sé si de da cuenta de que la ilu-emoción puede lograr hitos en la vida de una mujer experimentada.
Doctor Tapia: ¿Por ejemplo?
K.: Pues aunque parezca mentira, el otro día tuve que improvisar un tampón con un ovillo de papel higiénico. Y todo porque con la megailusión de ir a escuchar a Battiato salí de casa con lo puesto.
D.T.: Veo que ser mujer es toda una aventura. Al menos, cinco días al mes...
K.: No le quepa la menor duda.
[Silencio incómodo. Se quedan mirándose, hasta que K. baja los párpados y retoma la conversación. De nuevo, clava sus ojos en D.T, para preguntar]
K.: Y digo yo que en vez de tanto Tardyferon ¿porque no me receta pastillas de ilu-emoción? No me mire así, que a mí no me importaría inventarme la vida con tal de tener un aliciente emocionante cada día.

Arquitectura árabe

2007-08-30T20:12:00.000+02:00

El descanso vacacional da para mucho: tedio, anorgasmia, ocurrencias delirantes… Hoy me detendré en este último punto para explicar los paralelismos entre el arte árabe y la fisionomía femenina. Mis chanclas resonaban en el piso de la mezquita de Córdoba cuando me di cuenta.

Arquitectura árabe y gótica se contraponen. La primera se recrea en la ornamentación del arco y la segunda, en la elevación de las columnas. Elevación = verticalidad = falo; por lo que la entidad masculina del arte gótico para mí está más que probada. En el otro extremo, los arcos de la mezquita, verdaderos protagonistas de las construcciones árabes, más allá de las columnas erectas. En mi cabeza, arco = umbral (luego) = coño. Currados con todo lujo de sutilezas. [Igualito que cuando te pasas por la piedra al interesante de turno]

Bienvenida

2007-07-22T20:48:00.000+02:00

Estaba en sus plegarias y en sus libros de texto
Ocupaba sus silencios y sus conversaciones
Habitaba su cabeza y su sexo solitario
Por eso cuando tuvo su saliva en su saliva se desplegó un momento de su boca, para decirle:
Viniste. Hiciste bien. Yo te estaba aguardando.*
_______________
*Safo, Antología, XXIX

Sueños líquidos

2007-07-08T21:28:00.000+02:00

-Mi defensa se basa en que los sueños no los controlo ni los elijo, sino que me vienen impuestos del sub... inconsciente, doctor.
-No estoy aquí para juzgarla. Continúe, por favor.
-¿Se acuerda de la escena de Tarzán en la que Weissmuller gana una gran roca? Pues del mismo modo su cuerpo se abalanza sobre el mío. Yo estoy debajo y me siento completamente abarcada por sus dimensiones. Mi cuerpo no ofrece resistencia alguna. Es más, lo incito con la mirada a que continúe explorándome. Oiga, no me mire de ese modo, ¿no creerá que soñar algo así con alguien que no es tu pareja es serla infiel, verdad?
-Poco importa lo que yo crea, aunque le aconsejaría que no se lo contase a su novio.
-La verdad es que no somos novios sino marido y mujer. De conciencia, más que de hecho, porque cada uno vive en una península del mundo...
-Perdone, señorita Demont. ¿Sería usted tan amable de reconducir su sueño?
-Bueno, básicamente ya le he contado todo. Tras nueve horas de trabajo se me han ido las impresiones de la cabeza, pero le puedo asegurar que me he levantado como nueva. Quizá lo más preocupante es que he conservado una sed constante de lujuria durante todo el día.
-¿Ah sí?... y ¿a qué lo atribuye?
-Ni idea. El hombre de mi sueño me dejó plenamente satisfecha y con un aura de sensualidad plena, diría yo. Sin duda me encantó. Y quiero repetir... Usted no tendrá algo para rebovinar mis fantasías, ¿verdad?

Algo muy grave

2007-06-24T11:25:00.000+02:00

Algo muy grave
es no saber
ningún secreto tuyo,
no verte llorar
no conocer la clave
de tus silencios
____________________________
Raúl Rivero, Vidas y Oficios

Tanta bontá

2007-05-24T09:33:00.000+02:00

Kikí vive un momento de relax en el Mediterráneo del Lazio. Para ella supone una ruptura con la estresante rutina de su trabajo. Una escapada de cuatro días en la que es indulgente con el deber y generosa con los placeres. Esa es la principal razón por la que viaja en un coche sin cinturón de seguridad.

En la carretera de Gaeta a Sperlonga hay numerosos controles de la Guarda de Finanza, signo inequívoco de que Marbella no es el único feudo donde se blanquea dinero. Piensa en ello cuando -contra todo pronóstico- el coche que conduce su chico es solicitado por uno de los agentes.

En su mentalidad cuadriculada piensa que eso es multa seguro. Pero olvida que de Roma para abajo las cuadrículas no se estilan. Para empezar, el agente no está nada mal. La manga corta del uniforme destapa unos brazos de músculos definidos que acaban en manos de venas algo marcadas. La Kikí perversa ve en ellas una prolongación de su previsible polla. Las gafas de sol y el reloj Roberto Cavalli son pruebas más que sufientes de que caería rendido ante la mini lencería de la chica, toda Chantelle.

Mientras tanto, su hombre acompaña al agente hasta el maletero abierto del coche de la Guardia. A propósito del reloj, Kikí recuerda esa publicidad de D&G en la que un tío como un tren mira lascivamente a un par de nenas para luego fundirse en un morreo con otro modelo cañón. Quizás el poli acabe enrollándose con Fabio, sugiere. Pero, antes de seguir martirizándose, sus piernas antes encajonadas en el Fiat Panda despliegan ahora su verticalidad sobre el asfalto del arcén. Si la escena se filmara su ex profesor de Audivisual -y crítico habitual en Cannes- vería en ellas un claro símbolo fálico por mucho que anticipen un gran coño.

En la tierra meridional los asuntos se resuelven entre hombres y Kikí lo sabe. Por eso el mismo hecho de bajarse del coche es en sí una provocación. La primera de una lista con claros propósitos seductores. Todo esto para contarte que en la Italia que yo conozco es posible circular sin cinturón, que la policía te pare y que no exista multa alguna. Solo bontá...

Credo

2007-04-27T09:31:00.000+02:00

Doy fe de que he visto malabarismos que escapan a toda física y a toda estadística. Que no caben en la cabeza. Si no lo veo no lo creo, pero lo he visto y mi credo pende ahora de una bandera blanquiceleste con ocho letras.

Para mi vale porque me ha hecho creer en Dios a través de los sentidos. Como Santo Tomás, que tuvo que tocar las heridas de Cristo para creer. Vale porque ha creado la armonía a partir de una esfera y porque verlo en el campo y convertirse al monoteísmo es todo uno.

Para mi vale porque dice palabras justas, visionarias y verdaderas. Yo merecía respeto porque he dado alegría a la gente. Más que eso. Regaló un sueño de esperanza a un Sur paupérrimo. Sometió al arrogante con la exaltación de la poesía.

Para mi vale porque asistir a uno de sus toques es ser testigo del milagro. Es presenciar la plenitud de la belleza, presentir la mano de dios en el cuerpo de un hombre. Las casas de Fuorigrotta temblaban cuando los 70.000 del San Paolo rugían de delirio.

Hablo de un mundial y dos scudetti. De tensión muscular y entrega. De crucifixión. Hablo del dorsal número 10 y de la vida después de la muerte. Del último gladiador en vida. Que reinará por los siglos de los siglos. Amén.

Elogio nihilista

2007-03-23T12:39:00.000+01:00

Después de leerte se me ocurre que estamos en niveles paralelos. Exactos y equidistantes por igual. La trayectoria de nuestro devenir no conocerá jamás un punto a no ser que alguno de los dos cambie de plano.

Se me ocurre que podríamos hacer como los amantes de Chikimatsu: restarnos ante un altar con dios o un bosque sagrado. Que como sabes es lo mismo. Restarnos para sumar, para alcanzar juntos la posteridad. Algunos lo llaman cénit.

Il minimalismo fa tendenza. Sigamos la moda, pues. Seamos víctimas de nuestro tiempo. Al fin y al cabo, Cronos no deja hijo con cabeza. Hagamos lo extraordinario para acabar en el más absoluto silencio. En el más común de los sitios posibles. Pactemos la nada que nos sucederá.

Tengo ideas suicidas como cualquier inadaptado. Corredor lúgubre sin fin. Y pará qué, uno piensa. En mi entorno alguien toma pastillas para preservarse el juicio. Cada vez estoy en una onda más próxima al epicentro. Siento la inercia-resaca. Presiento la dinámica.

He llegado. Ahora mi deseo más urgente es escapar. Será porque soy mileurista y porque estoy acostumbrada a obtener lo que quiero de manera inmediata. Como cuando te pido que me beses y me besas. Te lo pido poco, ¿verdad? Debería verbalizar más mi yo interior.

¿Qué me salva? La clarividencia con la que distingo mis miserias. Fondo nítido en el que leo un fin por obstrucción de las vías respiratorias. La ex comunión no me preocupa. Por cierto que el imbécil del director de los informativos de la Cope podía dejar de acudir a Madrid Opina. En su caso, menos es mucho más.

Merece un premio quien haya llegado hasta aquí en términos de lectura. El discurso basado en el yo es harto cansado. Te felicito, lector suicida. Tú que habrás adivinado que tu descomposición es la mía y viceversa. Que un pedazo de universo contiene el universo mismo.

J'suis depurvue de honte. Y de honestidad. No existe moraleja posible.

John Matarlas

2007-02-25T11:41:00.000+01:00

Me llamo John Matarlas. 29 años. Actor. Sostengo que la adolescencia dura hasta los 34; cuando no los 43. De pequeño me diagnosticaron dislexia trófica. No sé si tendrá que ver con mi afición a los capicúa. Me han pedido que haga una ficha informativa, parecida a la que Marca edita al lado de cada futbolista. Complexión atlética. Tocha importante que las vuelve locas. Cara dura. Más chulo que un ocho con mis Rayban. Y sin ellas también ¡qué carajo! Humildad ninguna. Tampoco tengo abuela. Conocí a Kikí en la T4. Yo iba para Ámsterdam. No me la he follado aunque sueño con matarla a polvos. ¿Mi apellido? Remite a una frase que siempre repito: Nena, las decepciones hay que matarlas...

El pabellón de paja

2007-01-09T22:13:00.000+01:00

Se trata de un recinto cerrado lleno de gente de mi edad. Pero de cemento. La mayoría son hombres. Están amontonados en el suelo. Vestidos. Un vistazo de derecha a izquierda me basta para sentir asco y en mi cerebro se activan las zonas precisas para traerme a las napias un olor que aún no está en el ambiente. La mayoría de los tíos se masturba sin pudor. Y a mí me da por reírme de la situación de una chica en chándal azul. Ella, medio metida en su saco de dormir, niega con la cabeza mientras me mira con incredulidad. Es la más cercana a la jauría de pollas en vinagre. Me río mucho. No puedo parar. No es ninguna visión futurista. Lo soñé hace un par de días.

Órdago

2007-01-02T19:15:00.001+01:00

-¿Sí?
-He vuelto a hacerlo, tía. No sé por qué pero he soñado con ella.
-Joder, Mimí, ¿qué coño haces llamándome a las cuatro?
-Lo siento. Sabes que no es la primera vez que me pasa. Esta vez me ha puesto perra.
-¿Pero hoy no salías con Míguel?
-Sí. De hecho duerme como un jabalí a mi lado. Por cierto, ¿dónde estás?
-Salgo justo ahora. Me has pillado en el camerino.
-¡Qué guasa tienes! Oye, voy a buscarte.
-¿Y eso?
-Tía, yo no me puedo quedar con este calentón entre las piernas.
-Te advierto que no estoy para fiestas.
-Más bien soy yo la que no está para cobardes.
-Joder, me trastocas el ritmo. Es como si a un enchufe de 400 le metes 600 megawatios.
-Nena, no es capricho. Te digo que su imagen se me cuela en la noche y se me ponen eléctricas.
-¿Quéee?
-Sí. Lolas, conchas y papayas. Todo a cien.
-Pues ya sabes lo que dicen. Que cuando sueñas con alguien repetidamente le estás mandando ondas mentales... Sirenaza ¡Ja, ja, ja!
-No me basta. Y de mental, poquito, guapa.
-De todos modos, estás obsesionada.
-Pues sí. Un poco.
-Bueno, y de verla, ¿qué? ¿La comerías el morro?
-Puede...
-Si te sirve de algo, creo que para que sueñes tan a menudo con ella, el deseo es recíproco.
-¿Tu crees?
-Claro, o es que no ves que allá por donde pasas no crece hierba.
-¿Eh?
-Vamos, que por desgracia o por fortuna no dejas indiferente a nadie.
-Eso lo dirás tú.
-Pues sí.
-¿Te lo montarías conmigo?
-Pero ya mismo.

Gasolina

2006-12-25T10:00:00.000+01:00

Lo de salir tarde del trabajo tiene sus ventajas. ¿La primera? La vida canina que esconde la noche, impenetrable de haber elegido ser panadera. Oficio en el que nunca pensé a pesar de tener la mano caliente y gustarme el pringue. Pero éstas son consideraciones ajenas a la historia. El caso es que salí como casi siempre, huidiza y gatuna hacia mi bólido metalizado. El para dónde prefiero no recordarlo, dado que ni siquiera llegué a mi destino. A medio camino se enciende el piloto del depósito y el sonido intermitente me da por culo hasta la gasolinera más próxima. Pongo el tacón izquierdo sobre el asfalto y entro en la cabina para pagar. Por primera vez alzo la vista y estudio lo que tengo alrededor: un cajero gordo comiendo un bocadillo coge entre sus dedos grasientos mi tarjeta. A mi lado unos ojos negros me miran fijamente. Pertenecen a un chico moreno que no está nada mal. Y para que de mi cabeza salga tal apreciación, tela. Recojo mi tarjeta y salgo. Sale él detrás y arranca su coche tuneado. Enciendo luces. Me mira como arrancándomelo todo. Al fin y al cabo nos hemos entendido, pienso. Y debemos de ser gilipollas los dos porque de los pensamientos no pasamos.

Italian shoes...

2006-12-02T20:56:00.000+01:00

_______________________& Spaniard legs____________________

Miss Espuelas

2006-12-01T18:39:00.000+01:00

Hay canciones que me disparan para hacer virguerías. Recurro a ellas como el colgao a la metadona. Vamos, que me salvan en períodos de abstinencia. Me pregunto si no vivo en un mundo paralelo. Ni los hombres ni las mujeres que me gustan llegan a obsesionarme porque cuando noto que la presencia de alguien me derrite, me lo llevo a mis momentos de cama y me autorizo a masturbarme tantas veces como me apetezca. Ya ves, soy de fácil conformidad. Me bastan simples procesos mentales y una mano rápida cual pistolero. En mi caso llevar botas de cowboy no es fortuito.

Déjame que te diga

2006-11-25T23:33:00.000+01:00

Déjame que te diga que se me atragantaron las ganas de contarte. Que llegas a las migas y no al pan. No tengo para ti ya nada. Es culpa tuya por no estar ahí cuando lo digo yo. Que donde hay capitana no manda marinero, ya lo sabes. Y también sé que esto no es más que una pataleta de cría, que no es sino lo que soy. Y quiero seguir siendo, para tu información de hombre maduro. Y no me valen excusas de mierda, ni obsequios a deshora. Yo diría que incluso te has esforzado por cagarla antes de tiempo. También en eso eres precoz, baby. Y te felicito.

Cine de barrio

2006-11-18T11:14:00.000+01:00

Reencontrarte con un par de zapatos es tan terapéutico como hacerlo con un antiguo amante. Es salvajemente frívolo pero es así. Basta calzarlos para volver a sentirte la reina del barrio. Como cuando te follas al chico de moda y al día siguiente te señalan con el dedo. [A mi plín, yo duermo en pikolín]. Pues eso.
Los tenía olvidados en un ángulo del zapatero. La que me los vendió decía que eran ‘de diseño años 30’, de las fotografías de Doisneau. Yo creo que son simplemente de zorra hortera. Por eso me gusta subirme a ellos, porque es como desinhibirme. Como sacar a relucir ese yo que tengo tan arraigado, con arillas de oro en las orejas y andares sueltos. Que la abuela me dice que si no puedo ser un poco mas femenina. Y yo con el chicle en la boca como si fuera la polla del Benito, que contesto: Y qué quiere agüela, si me he criado en Delicias…

Confesión

2006-11-03T11:09:00.000+01:00

Como si en un abrazo pudiera

condensarse todo el arrepentimiento

así la tomé entre mis brazos

ante la vigilante mirada de su novia

Parábolas

2006-10-23T21:24:00.000+02:00

Cierro mis ojos, que del verde cayeron en el gris más apagado después de tus palabras. Negarme tu abrazo es como atravesar desnuda el invierno. Sólo que el invierno pasa.
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Piensa en las oportunidades perdidas. Te pido que me ahorres hacerlo a mí, que una vez follé con el sol y se me abrasaron las entrañas. Mírame y dime qué es lo que queda de mí. Ahora mismo no existe música más bella que su risa.
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Un sabio me dijo: "Si te concentras podrás oír hasta el desliz de una lágrima". Y desde entonces camino asida a tu muñeca. Quizás para no volver a hundirme como el caballo de Atreyu.
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Quiero ser la tortuga que estornudó. Es una metáfora para decirte que me gustaría alcanzarte. Que hablar contigo esa tarde me convirtió por unos segundos en inmortal. Llorar frente a ti es como tirar la maleta de los cargos de conciencia.

'Tu negra'

2006-09-26T20:40:00.000+02:00

La primera vez que me subí a un coche quedé bautizada para el resto de mis días. Iba yo con mis andamios de diez centímetros llorando como una magdalena. La comisaría se había convertido en mi segunda casa; haciendo guardia noche y día para conseguir los dichosos papeles. Y luego vete a los barrios ricos y pásate las horas quitando mierda.
Así que me vi en aquel cruce lleno de semáforos con tanta rabia en el estómago que decidí sentarme en la acera y calmarme un poco. Me quitaba las lágrimas a manotazos, corriéndome todo el rímel por las mejillas tostadas, como mis muslos tostados porque allá de donde vengo todas somos así. Y, de repente, un Alfa Romeo que se para frente a mí y, como regodeándose en mi dolor, el conductor se me queda mirando; hasta que baja la ventanilla y me hace un gesto con la cabeza. Pues fue un momento, no más, pero me vi de pronto en Via Chiaia cargadica de bolsas. Y allá que me fui hacia el coche… Lo primero, pasear el trasero como si fuera gelatina y eso sólo se consigue desde los tobillos y las rodillas, ¡mi amor! Por eso las suecas, las pobres, no saben andar. Después, una caricia en el mentón del señor para hacerle notar las uñas; que quien avisa no es traidor. Y, por último, poner los brazos sobre la ventanilla y susurrarle el precio al oído mientras la cadenita de la Virgen baila entre lola y lola.
-¿Y tú quien eres? –me dice. Me mojo los labios antes de contestar:
-¿Yo? Tu negra.

El cuarto oscuro

2006-09-16T18:06:00.000+02:00

E. Marty es un artista salmantino prometedor que hace meses expuso en el MUSAC (Museo de Arte Contemporáneo de León). Con una puesta en escena que rememora las misteriosas atmósferas de D. Lynch así como las escenas circenses del ya enterrado Bunbury Freak Show, Marty propuso en su instalación enanos de cabeza deforme (al estilo del inolvidable Slot de “Los Goonies”), diversas salas de los horrores con monstruos dentro, un tiovivo que funciona y se para solo, un escenario vacío [¿es preferible ser el espectador que observa la nada, o el artista que actúa ante nadie?] y, a lo que voy: un cuarto oscuro que podría dar para mucho si el rollo de hacerlo en público no cortase tanto a la peña. Aunque también es verdad que la música que acompañaba la instalación daba más cague que calentón, pero yo imagino que cuando hayan desmontado el tinglao habrán encontrado de todo… Prueba de que los hay valientes. Y perversos.

Lo inesperado

2006-08-21T11:52:00.000+02:00

No tenía ninguna pretensión de reencontrarme con la poesía, cuando traspasé la página 180 y me encontré con una frase del tipo: "No hicimos cariño". Frunzo el ceño como cuando el vaquero malentiende al indio, pero al rato la frase me cautiva. Hacer daño, hacer reír, hacer el ridículo o el amor... pero lo de hacer cariño me resulta nuevo y seductor. Tanto como imaginarme America Latina desde un cuchitril al otro lado del océano.

Perdida

2006-08-17T20:10:00.000+02:00

Últimamente ando por lejanos parajes -mentalmente, se entiende- ampliando mi vocabulario: mina, pendejo, puta, la concha de tu hermana... Leo a Alberto Fuguet y quiero aprender a hablar con acento mexicano aunque él sea chileno.

Noche de fiesta

2006-07-18T12:28:00.000+02:00

La mejor gogó

se llamaba Man-Lo

con mini-biquini plateado

y maxi-reptil incorporado

El mejor regalo

2006-07-12T17:29:00.000+02:00

El mejor regalo que me han hecho nunca es un anillo. No por su escaso valor económico sino por la utilidad que le doy en mis noches solitarias. La técnica me la enseñó Mimí: el único requisito imprescindible es que no sea simplemente redondo, sino que tenga una piedra. La mía es turquesa y cuadrada; pero esto es lo de menos.
Nada más verlo mi compañera de piso se quedó en bragas delante de mí y me propuso una siesta. Yo, tumbada en el sofá, miraba con extrañeza sus tetas rosáceas.
-Siempre pensé que con lo morena que eres tendrías los pezones morados-, le dije divertida.
-Ya ves que no. Pero son tan dulces como las moras-. No lo dudé un minuto. Con lo grandes que tenía los pechos se los habría llevado a la boca más de una vez...

La princesa manca

2006-07-09T19:15:00.000+02:00

Aquella mañana Kikí caminaba asida a su bolso como si éste fuera una extensión de su amante, el apéndice imaginario que lo ligaba a él o el cordón umbilical a través del que se nutría. Le gustaba dejarse guiar porque eso presuponía depositar toda su confianza en él. Cuando lo conoció él le tomaba la mano constantemente y ella se acostumbró tanto que una vez lejanos le parecía tener una mano de más. Tal vez por eso necesitaba ocuparla constantemente por objetos que habían pertenecido al amante furtivo. Al principio se ataba el foulard que le había dejado. Por la calle Kikí se sentía observada y replicaba a la gente con la misma mirada extrañada. Tal vez pensaran que era una mano herida y, en cierto modo, así era; o que era una tía extravagante que sólo pretendía llamar la atención; o quizá no pensasen nada de nada y fuesen sólo figuraciones de Kikí.

Premio reñido

2006-06-29T22:19:00.000+02:00

Pues sí. El mundo.es se hace eco, en su fotogalería de gente de hoy, de que el grupo Marlango ha sido premiado por la revista "Shangay" al mejor álbum del año. ¡Ay! Si las paredes hablaran...
Pues resulta que la banda liderada por Leonor Watling (por cierto, qué caraguapa) no goza de gran estima en el panorama musical alternativo. Sin ir más lejos, Glen Johnson, un tío curtido en esto donde los haya -con más de una decena de trabajos a sus espaldas y 9 años de trayectoria como vocalista y compositor de "Piano Magic"- torció el gesto nada más oirme hablar de ellos. Se da la casualidad de que Bigas Luna los contrató para crear la banda sonora de "Son de mar", peli coprotagonizada por la Watling, en 2001. Y los pobres se tuvieron que tragar un montón de tomas de sexo para dar con la clave que quería el director.
Cuando le pregunté a Johnson corría el mes de febrero. ¿Se da la posibilidad de que desconociera el maravilloso nuevo álbum de Leonor y compañía; lanzado en septiembre de 2005? En caso negativo, su respuesta desfavorable ¡incluiría también dicho trabajo! En fin, que pa' gustos los colores y enhorabuena a todos los premiados. Aunque digo yo que mejor que Nawja sí, pero peor que Falete, también.

Confidencial

2006-06-23T10:36:00.000+02:00

Recupero un post que censuré en su día para disfrute y goce de todos vosotros...

Me pregunto si es noticia ser una joven precaria. Creo que no, pero eso no justifica un silencio estéril con el que nunca he comulgado y que, por supuesto, no pienso practicar hoy. Pues sí, resulta que el pasado lunes se inauguró la nueva sede del magnánimo, prestigioso e ilustrísimo Instituto Cervantes que, como ustedes saben, es -o pretende ser- el estandarte de la lengua y la cultura panhispánica. Pero sólo de puertas para afuera, ¿eh? Porque las fotos de las personalidades que acudieron al acto quedarían monísimas pero lo que se dice el proletariado que levanta dicha institución todavía está esperando que le paguen el mes de mayo. Sí, sí. Estaré sin un duro y con una patita en la calle pero me he quedado bien a gusto.
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[La pobre profe que nos lo cuenta trabaja como docente en régimen de colaboración. Recibió el cheque del mes de mayo nada más y nada menos que el 12 de junio cuando los bancos ya habían cerrado. Escribió una carta de quejas al director pero éste ni se dingó a responderla. Para continuar con su maltrecha vida tuvo que pedir varios préstamos a familiares y amigos]

Looking 4 a job

2006-06-10T17:22:00.000+02:00

Me pregunto dónde se esconden esos hombres corrompidos que procuran favores a dulces jovencitas a cambio de sexo en estado puro. Porque haberlos, haylos. El dilema es saber dónde están cuando se les necesita. Hablemos claro: lo que menos importa a la hora de buscar trabajo es si hablas cuatro idiomas o tienes un postgrado en la Sorbonne. Lo único que cuenta es saber comer pollas y ser tan frívolamente superficial para que ni siquiera te importe. Y yo ya me encuentro en este punto. La utopía es encontrar a alguien que me demuestre que estoy equivocada...

B. B.

2006-06-07T11:38:00.000+02:00

El doctor Tapia cerró la puerta de su estudio, sacó un habano del jarrón de porcelana que adornaba la repisa y plantó los pies en lo alto de la mesa. Con la mayor tranquilidad del mundo, alcanzó el mando a distancia con su mano izquierda y lo dirigió hacia la minicadena.
¿Perversa se nace o se hace, doctor? –una voz de mujer inundó el cuarto-. De pequeña me sentía atraída por la niña más chicazo del colegio; la única que jugaba al fútbol con los tíos y la única que sabía hablar como ellos. Figúrate que a mis diez años ya me tocaba pensando en ella. La conocí en 6° de EGB, cuando llegué de “nueva” al ----. A esa edad las niñas se emparejan entre sí como idiotas. Ya sabe, Fulanita es mi mejor amiga… etc. Y resulta que yo rompí varias parejas en esa clase y me senté por un tiempo al lado del chicazo sin picha. Sólo ahora me doy cuenta de que me unía a ella una relación lunática de amor-odio que cambiaba como las mareas. Soñaba con besarla pero al mismo tiempo me repugnaba. Me pregunto si al verla de nuevo sería capaz de contarle todo esto…
Y la voz se apagó progresivamente.

Secretos en voz alta

2006-06-01T16:03:00.000+02:00

¿No te ocurre a veces que sueñas con una persona y, de nuevo aterrizad@ en el mundo real, sientes la influencia de ese sueño? Te pondré un ejemplo, para explicarme mejor… Pongamos que anoche soñé con un alumno. Durante mi experiencia onírica hicimos el amor (perdón si suena al peor Gala) o, simplemente, nos besamos. Suficiente para hacer sentir culpable a cualquier puritana con novio, como es el caso. Al despertar me sucede que evito la mirada a mi pareja, porque aunque sólo haya sido de pensamiento, le he sido infiel. Y después noto que estoy deseando ver al alumno-amante-secreto, no sé muy bien por qué… ¡Ah! Una aclaración: no he estudiado en un colegio de monjas y en lo que respecta a mis fantasías de estudiante; sí, yo también me he masturbado pensando en algún profe. Y quien dice profe dice superior…

Provocación

2006-05-07T12:05:00.000+02:00

Si hubiera caído casualmente en este blog me repugnaría el alto grado de autocomplacencia de todos los que participan. En resumen, lo que pasa es que soy un poco masoquista. Primero, porque a veces las agresiones verbales me producen placer y segundo, porque en las últimas exposiciones en las que he estado cuando más he disfrutado ha sido ante obras violentas. Ejemplos: fotografías de un gato quemado, pájaros enjaulados en un espacio mínimo que no dejan de piar, camas de hospital con mantas que cubren pedazos de acero rajado, una cortina de cuchillos de carnicero... Sublime, ¿verdad? Si te mola, no te pierdas lo último de Kounellis, en el MADRE de Nápoles, metro Museo.

Nena

2006-04-29T19:15:00.000+02:00

Su habitación estaba medio abierta, así que eché un vistazo de reojo. Estaba echada boca abajo sobre la cama, como leyendo. En bragas de lycra y camiseta de nylon. De repente giró la cabeza y sonrió. Pasé sin decir nada, aceptando una invitación que ella no había llegado a pronunciar.

Campo dei Fiori

2006-04-25T20:35:00.000+02:00

En una de las bocacalles de Campo dei Fiori que, entre otras cosas, es donde la santa Inquisición se cargó a Giordano Bruno, hay ahora un take-away en el que venden litronas de cerveza. Entre las marcas que recuerdo, Becks y Heineken. Nada original, por otra parte. La Peroni, por ejemplo, le ha echado imaginación y en vez de las clásicas pegatinas ha lanzado diversos modelos que, calentando el ambiente para el inminente mundial de fútbol, recuerdan los títulos conquistados. Ahora se entiende por qué en España ni siquiera la San Miguel –que “donde va, triunfa”- se ha atrevido a hacerlo. Pero vamos, que ese no era el tema.
En la plaza un ambientazo de la hostia: que si porro por aquí, que si risas por allá. Y los carabinieri, señores, haciendo la vista gorda. O no, porque a lo mejor en la ciudad eterna no hay un carca como Gallardón. El caso es que entro en el take-away y elijo la litrona. La llevo a la caja y me encuentro de frente a una tía de estas que corta el hipo. Y yo allí delante, con mis tetas hinchadas por el síndrome premenstrual. La tía me sonríe mientras me dice el precio. Yo estoy sacando la pasta cuando me pasa la mano por la cintura para acariciar mi bolso:
- Qué suave. Y qué lindo– dice. Yo no pierdo comba y aparto la mirada de sus ojos felinos para dirigirla a sus manos morenas.
- Pues a mí lo que me gusta es tu anillo –le digo rozándole el dedo índice.
Sólo a la mañana siguiente deduje, supuse, que debía de tener las uñas largas.

Instrucciones de uso

2006-04-21T23:00:00.000+02:00

Introducir un tampón en la vagina suele ser de lo más aburrido; excepto si es el primer tampón de tu vida. Es importante que las primerizas sepan que una cosa es el tampón en sí -es decir, el algodón en forma de cilindro del que cuelga un hilo y que dicho burramente mamará toa la sangre, el flujo mucoso y demás cosillas- y el aplicador; que en ningún caso hay que olvidar dentro de la vagina. Una vez hecha esta precisión, yo diría que para la primera vez son muy recomendables los compak, cuyo aplicador en vez de estar hecho de cartón es de plástico. Y aunque parezca irrelevante, este es un detalle crucial, porque desliza mejor y facilita la colocación del tampón en su sitio. Durante los primeros días de regla un compak super puede durar unas tres horas. A partir del minuto 181 no tienes ninguna garantía de que funcione, sobre todo si te da por estornudar [no te esfuerces, si eres tío no entenderás por qué].
El aplicador tiene dos partes, una de diámetro ligeramente superior a la otra; de hecho suelen venir envasados una dentro de la otra. Si tienes intención de ponértelo o de explicar a tu hija cómo hacerlo tendrás que tirar o decirla que tire de la parte inferior del aplicador hacia abajo y luego cogerlo por la parte inferior del capuchón e introducirlo hasta que tus /sus dedos rocen los labios vaginales. Con la otra mano, subes la parte inferior del aplicador de plástico y, una vez hecho, lo retiras y… ¡Magia potagia! El hilo pende de tu chocho rapado. Mola, ¿eh? Y recuerda, si no das con el agujero –lo cual es normal- hazte un dedo antes. Hala, y las instrucciones para el consolador otro día.
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Nada, es que he leído que los blogs también servían para difundir lo que el gran público desconoce

Fabulosas

2006-04-14T12:01:00.000+02:00

La exposición que reúne estos días y hasta el próximo 20 de junio parte del legado pictórico y escultórico de Amedeo Modigliani en Roma -más concretamente en el Complesso del Vittoriano (para los desorientados, detrás de Piazza Venezia), califica a Alice Ernestine Prin, más conocida como Kiki de Montparnasse, "un poco prostituta, un poco mantenida". Y digo yo, ya quisieran otras... Por cierto, la expo está pegandito a una sobre la vida y milagros de la Loren. Vamos, que los italianini están que lo tiran: ¡2 x 1, señores! Si alguien da más (tipo una feria con los cómics de Manara en San Pietro) que me lo comunique.

Nota del traductor: Las apariencias engañan. Este blog sigue siendo eminentemente erótico, aunque los trastornos del autor no permiten garantizar una sola línea editorial.

Postepílogo

2006-03-31T13:04:00.000+02:00

Subió las escaleras de tres en tres, estirando al máximo tendones y músculos en una carrera neurótica. Estaba convencida de que en el cuarto de su hermana encontraría algo que la podría ayudar… el antídoto que la sacaría del coma. Los médicos no eran optimistas pero ella se resistía a pensar que Kikí no se recuperaría. Abrió el cajón con rabia, como dando un bofetón a todos los incrédulos. La melena desordenada le caía hasta introducirse entre la camisa del pijama y sus tetas hinchadas de furia. Se la apartó de un manotazo y, sin moverse, de un vistazo pasó revista al contenido del cajón. Cartas, cuadernos, posits, folios llenos de apuntes y borratajos… Los sacó y se puso a ojearlos con detenimiento. Estaba segura de que el antídoto estaba allí, manuscrito por su propia hermana, ahora convaleciente. Tras hora y media de lectura atenta una sonrisa maliciosa se dibujó en su rostro.
– "Las cuatro cosas que necesitaría para salir de un posible coma:"– leyó en voz alta–. "1. El tacto de mi bufanda granate; 2. El olor del chocolate 100% puro; 3. Cualquier canción de bunburón; 4. El sol en el abdomen mientras me hago (me hacen) ochos en torno al ombligo".
Eufórica, se llevó el cuaderno consigo, preparó una bolsa y salió pitando para el hospital.

Antiepílogo

2006-03-26T11:22:00.000+02:00

Design by Hugo Chinchilla

El primer impacto lo recibió en la mandíbula pero no sirvió para amedrentarla.
-¿Qué cojones quieres? –Gritó a la última figura del séquito. Un segundo puño cerrado voló hasta incrustarse en la boca del estómago. Kikí se plegó en dos maldiciendo a aquella apestosa tribu de sicarios. El tercer impacto lo recibió en la parte lateral de la rodilla izquierda. Entonces cayó al suelo y la anfitriona de la paliza aprovechó su gesto de sumisión para comenzar su disertación:
-Eres una grandísima hija de puta, ¿lo sabías? Tan segura de ti misma que en vez de pasar por un lugar lo arrollas… Aunque no vivas para contarlo tendrás que saber el porqué de tu muerte, ¿no crees? Bien, pues considera que mueres aquí y ahora porque a mí me sale de los ovarios. En resumen, para hacerte comprender que la magnánima Kikí no puede decidir siempre por sí misma y que esta vez la pequeña Oyito decide por ti.
-¡Cerda de mierda!-, le gritó desde lo más hondo de sus vísceras. Lo que más la jodía era imaginar que su muerte sería archivada en la comisaría de turno en la sección de crímenes pasionales. Entonces empezaron a llover las patadas indiscriminadas: imposible contabilizar los golpes y discernir dónde. El dolor se diluía y empezaba a sumirse en una esfera húmeda y roja de la que sólo discernía los alientos fatigados de sus verdugos. Transitaba la delgada línea que separa la lucha de la rendición pero justo en ese momento, segundos antes de entregarse a la inconsciencia, decidió no morir.

Epílogo

2006-03-25T13:18:00.000+01:00

El primer impacto lo recibió en el pecho: las placas del electroshock estaban frías pero no lo notó. Su cuerpo se sacudió como si quisiera alzarse del asfalto y saltar de una zancada hasta el cielo. Si le hubieran dado la posibilidad se hubiera reencarnado en una atleta negra, de uñas pintadas y músculos de pantera. Pero nadie aparecía al final del túnel: ni dios, ni diablo. El médico volvió a posar las placas sobre su piel. El segundo impacto le hizo entreabrir la boca pero esta vez su cuello no recibió el aliento de ningún amante. A pesar de que su cerebro no era capaz de procesar ninguna sensación, su cuerpo sentía una sed atroz. Le habría pedido una garrafa de agua al primero que hubiera pasado al otro lado del túnel, sobre todo de haberse tratado de uno de los jesuses de Caravaggio. El enfermero le cogió bruscamente la muñeca pero tampoco lo notó. Toda una unidad de emergencias trabajaba sobre ella para lograr que lo notara.

R.I.P.

2005-07-01T23:45:00.000+02:00

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________________REQUIESCAT IN PACE_______________

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Preservarte

2005-07-01T11:33:00.000+02:00

Como si se tratara de un rito, Kikí se levantó frente a la silla donde colgaban sus ropas del día anterior. Reparó en los manchurrones grises de la camiseta y recordó cómo se había restregado entre el coche y su amante. Él ya no estaba, pero su olor aún estaba presente. Serena, se dispuso a vestirse en una última ofrenda de despedida. Primero el sujetador que él le había desabrochado de un sólo mordisco, después la falda y por último la camiseta sucia. "El duelo es importante", recordó y tras coger el bolso de Sofía salió a la calle.
En estos casos la gente piensa a su paso que es una pordiosera o una chica extraña a la que es mejor dejar a su aire. Pero no la importa en absoluto. "Creemos saber tantas cosas...", reflexionó sonriente. Y luego está el juego de inventarse la vida de alguien nada más verlo subir al bus; uno de sus pasatiempos favoritos! Sucia, roída, descalza... Cuando se trata de preservar la compañía imaginaria del último amor todo vale.

Baricco

2005-06-24T12:12:00.000+02:00

-¿No te viene, leyendo ciertos párrafos de Seda, la sensación de que la exótica oriental descubre el sexo del autor, en vez del de Joncour? Kikí sostenía la mirada a su amiga con una mezcla de asombro y extrañeza.
-¿No tienes la impresión de que es él quien te descubre su polla para que te arrodilles silenciosa y devota? -Insistió, forzándola a una respuesta. Kikí permaneció muda hasta que exclamó:
-¡¿Cómo coño se te ha ocurrido eso?! -Mimí se encogió de hombros, sonriendo...

Gran Vía

2005-06-23T18:57:00.000+02:00

Bajó la calle oscura convencida de que la noche no daba más de sí. Bella, sobre sus sandalias vertiginosas, balanceaba su bolso como hiciera otrora con sus muñecas de trapo. Le divertía caminar por Gran Vía. Mirar y ser mirada. Y luego esos mestizos calientes que le decían cosas jugosas en susurros furtivos:
- Así, mi amor. ¡Yo quiero una novia como tú! -E inspirar hasta el último rincón de los pulmones su olor a macho encabritado, a axila fuerte y capaz. O si no:
- ¡Pero mira qué flor! -El uno al otro. Y ella, que reclama su atención con cada zancada y se olvida de todo lo demás, incluido el restaurante donde estuvo cenando con los colegas de curro. Se pidió un martini casi por aburrimiento mientras Mimí no hacía más que abanicarse y mirar al hombre casado que le gustaba. Compartieron un pitillo y entonces fue cuando pensó que la noche no daba más de sí. Kikí le dijo a su amiga que se marchaba, más que nada para que no se preocupase. Luego se fue. Reclamar la atención de los demás para comunicarles que se iba no le gustaba porque siempre que lo hacía se veía obligada a dar explicaciones. Y ella, explicaciones las justas y a quien le daba la gana. Lo otro le parecía protocolario, incómo y artificial. Seguramente por eso no le dijo al hombre Azul que babeaba por ella que se iba, sino que prefirió tirar calle abajo sin decir adiós a nadie porque sólo tenía en mente a su italiano. Y nunca fue tan corto el camino hacia el desamor para ese hombre Azul que se quedo con las ganas en la bragueta y se desahogó con el teclado. ¿Lo pillas? No lo dudo...

Moribunda

2005-06-21T18:08:00.000+02:00

Era un paraje desnudo, como el desierto rojo de Monica Vitti. Lo llevaban medio a rastras, hasta que se desplomó en el suelo. Sin fuerzas para nada, lo reanimaron como pudieron. Tenía el brazo desecho de pinchazos y aún así le inyectaron otra dosis. Imagino que de haberme agarrado la mano, me la habría estrechado fuerte y de haberlo mirado a los ojos, hubiera reparado en la compasión que clamaban. Lo intentaron reanimar y lo consiguieron. Aunque ambos sabían que no sería por mucho tiempo. En efecto, estos serían sus últimos alientos, tal vez sus últimos días. El asistir a la decadencia de un ser amado no suele elegirse; es más bien el moribundo quien te elige a ti. Y tú allá, con el alma rota pero entero por fuera, tragándote las lágrimas que darramarás cuando se haya ido.
-Y si llorar reconforta ¿por qué no hacerlo con quién tanto amaste? -Cuidadosa, le quité los cabellos de la cara y descubrí mi rostro en una última mueca de dolor.

Esquizofrenia

2005-06-20T18:22:00.000+02:00

Hoy es uno de esos días en los que [sincera y felizmente] me resbala todo. Como si dices que soy una zorra puerca, como si te cagas en mí, o pagas con mala hostia mi indiferencia. Esta tarde ya puedes contar lo que quieras que [absorta] no pronunciaré palabra. Virgen. Puta. Casta. Y golfa. Que yo, ni siquiera un parpadeo. Aprovecha para reprocharme todo lo perra que me ves; todo lo indefensa que no me siento. No habrá réplica. Todo está escrito mi amor, hasta tu muerte. Y luego ya sabíamos que esto que escribo es tan nuevo como las inscripciones de Pompeya. Buceando en mí misma sólo existe armonía.

V

2005-06-17T11:43:00.000+02:00

"...Ana Tegucigalpa Martí viajaba como cada jueves en el pullman de las 11:00 h. Por la manzana del Este tenía fama de adivina loca. Ya desde que su madre la pariera sin dolores veintiseis años atrás la propia matrona le había advertido que sería una niña extraña. Lanita, como le decían siempre, era una mujer callada de ojos grises y cuencas muy marcadas que provocaban el asombro de sus interlocutores. En la parada del General Trocone se subió un chico con camisa verde y brazos poderosos. Se sentó frente a ella y sacó un cuaderno con tapas de cuero. Lanita lo miró curiosa y él la correspondió. Pero no de un modo convencional. El chico intercalaba intensas miradas hacia ella con gestos esforzados en su pliego de hojas blancas. Ella comprendió rápidamente que pretendía dibujarla y apretó sus pies uno contra el otro, muy incómoda. El chico la miraba tanto y tan fijamente que Lanita tuvo la sensación de que de pronto ya no tenía camisa. Él se la había arrancado de un manotazo. Se sentía ahogada, casi sin aire para respirar. El joven continuó con sus retazos y su descaro de voyeur. Lanita se sintió arrancar los tirantes del sostén. Sus pechos pendolaban como cerezas púrpura al vaivén del trayecto. Ella cruzó sus brazos como para taparse las vergüenzas. Después vió cómo el chico le tiraba de la falda. Ella se la agarró para evitarlo pero la fuerza del joven era tal que al final nada más que se quedó con un pedazo colgando de su mano. Lanita se sintió tocada por primera vez. Abusada. Violentada. Sintió su pene como un punzón que se le clavaba dentro. Una vez y otra y otra. Sintió sus manos como exprimidores de toda su carne. Y por fin comprobó el abrasador riego del semen viscoso. Lanita lloraba ante la atónita mirada de todos. En un gesto enfurecido se desató a patadas con aquel hombre odioso que ni siquiera había tenido la delicadeza de preguntarle si le importunaba que le robase el alma en un retrato. Las mujeres mayores intentaron contenerla:
-¡Ay m'hijita pero qué hase uhté! -Lanita gritaba y daba manotazos. Con aires de loca, pidió al conductor que parara ya mismo. El pullman no había atravesado todavía la vaguada y Lanita se exponía a caminar kilómetros hasta llegar a la iglesia. Pero ya le daba igual. Ya no iría a confesarse con el padre Pemán. Se sentía tan despojada como un perro..."

IV

2005-06-16T14:46:00.000+02:00

Frustrada por su viaje a ninguna parte llegó a casa sintiéndose una completa idiota. En aquel preciso momento le fastidiaba todo, desde el tráfico de la ciudad hasta las películas con final feliz. Se preguntaba por qué coño había declinado la invitación de él si con otros se había ido a las primeras de cambio. Se torturaba con esos segundos de duda que tuvo antes de rechazar su número de teléfono. Se recriminaba la suposición traicionera de que él hubiera dejado algún rastro en las páginas de su regalo. Y no dejaba de pensar en lo que había hecho mal y en lo que tendría que haber hecho. Al abrir la puerta de su cuarto y ver el libro se calmó. Pensó que leerlo le acercaría más a él y se adentró en sus páginas como quien se pone mercromina en una herida...

III

2005-06-15T13:29:00.000+02:00

Kikí esperaba encontrarlo porque así lo había visto en las películas. De hecho le bastó la melodía de un acordeón en los pasillos del metro para recuperar la confianza en su destino. Pero a diferencia de Amélie ella se bajó en Alonso Martínez. Sostenía entre sus manos el marcador y se aferraba a él como las mujeres a sus rosarios en la misa de la tarde. "Los amores, por contener el máximo de pasión, son las cosas más santas", lo decía Yeats pero la mente de Kikí volaba hacia otros confines. En su cabeza el hombre que buscaba era librero; por eso le había regalado un libro tan bello y tan desconocido. Se veía a sí misma entrando en la librería. Al abrirse la puerta el móbil de cilindros metálicos que colgaba del techo emitió unos sonidos en cascada. Aquel recibimiento le gustó. A pesar de su reducido espacio, la librería constaba de dos plantas. Kikí abrió sus ojos de par en par: era un local destartalado con estantes torcidos [como la polla de antiguos amantes] que le recordaba la "Shakespeare & company". Un hombre ordenaba libros con la cabeza gacha. Kikí cerró los ojos muy fuerte y pensó: "Vuélvete, vuélvete". El hombre se giró…
Los empujones de una señora le devolvieron al mundo real. Al salir de la boca del metro Kikí preguntó a un quiosquero por la librería que figuraba en el marcador. El hombre le señaló el otro lado de la calle. Kikí reparó en que estaba junto a una confitería, y lo interpretó como un buen augurio. No había cilindros metálicos que anunciasen su entrada. Tampoco estantes torcidos que recordasen miembros asimétricos. Aún así la librería era chica y los volúmenes se amontonaban unos encima de otros. Kikí curioseó autores, tapas, y grosores hasta que la voz de un hombre le interrumpió:
-¿Busca algo en concreto? –Ella apretó muy fuerte los párpados deseando que fuera él. Luego se dio la vuelta.

II

2005-06-14T09:56:00.000+02:00

-¿Sabes la editorial? –le inquirió el librero. Kikí no la sabía así que el tío que estaba detrás del stand le aconsejó que preguntara en uno de los puntos de información. Justo cuando se dirigía hacia el más próximo, sintió una presencia cálida que le rozaba el brazo. Se giró. Era el chico de antes.
-Como sabía que no lo comprarías, me he permitido comprártelo yo –y le entregó una bolsa de papel que contenía un libro. Ella se quedó perpleja ante tanta ternura. Balbuceaba fórmulas de agradecimiento cuando él le propuso…
-¿Quieres mi número de teléfono para una tarde de cine o un paseo dominical? –Kikí dudó más de un instante: propuestas tranquilas, planteadas con perspectiva de lugar y de tiempo, tendentes al diálogo y al conocimiento del otro.
-No –y bajó la mirada, como disculpándose. Supuso que él se habría despedido con algo como “que lo disfrutes” o que se habría marchado en la dirección de la que había venido pero no podía asegurarlo con certeza. En realidad no se acordaba.
Cuando se quiso dar cuenta estaba en medio de una corriente de gente que iba y venía, con la mano aún extendida bajo sus ojos. Por primera vez reparó en los colores de la bolsa. La abrió ansiosa: “El libro de los abrazos”. Por primera vez exploró sus páginas nada convencionales. Un libro lleno de ilustraciones, el texto da cada página enmarcado por un recuadro como para que no escape, las tapas negras, el título en amarillo, naranja y rojo. Y a pesar de ser tan extraordinario, a pesar de no corresponder a lo previsible, le resultaba familiar. Buscó impaciente una frase manuscrita, un teléfono… un cordón umbilical que lo devolviera a él. Pero no encontró nada. Sólo contaba con la bolsa, el libro virgen y un marcador de páginas.

I

2005-06-13T11:35:00.000+02:00

Kikí paseaba distraída entre las casetas cuando la voz de un hombre le sonó cercana a ella.
-Perdona que te moleste, ¿hablas español? –le preguntó, cuidadoso. Ella asintió al tiempo que se sonreía [¿qué le habría hecho pensar que era extranjera?]. De acuerdo; a pesar de que el vestuario de Kikí era ordinario su manera de combinarlo quizá fuera un poco caótica… En cualquier caso el hombre siguió con su acose y derribo.
-¿Puedo invitarte a algo? – “Negativo”, pensó Kikí.
-¿Puedo acompañarte en tu paseo? –La insistencia y la precaución con las que formulaba cada pregunta eran de alabar, por lo que significaban en términos de dedicación potencial y deferencia. Llegados a este punto, Kikí podría haberse dejado tentar, podría haber dicho un sí condicional, podría haber compartido conversación y cañas con aquel desconocido. Pero llegados a ese punto Kikí declinó la invitación.
-Bien, perdona si te he molestado –Ella, dulce y como poniéndose en el incómodo lugar de él, negó con la cabeza para desembarazarlo de cualquier posible culpa o vergüenza.
-¡Ah! –recordó él- Y si tienes intención de comprar algún libro te aconsejo “El libro de los abrazos”, de Galeano. -Un momento. Quizá ese chico fuera más que un don juan. Pero no se atrevió más que a un tímido:
-Lo tendré en cuenta –prometió ella.
Durante su paseo miró todo tipo de portadas, observó los libros abiertos por otros, abrió ella también unos cuantos. Entre otras cosas se enteró de que había practicado parcialmente el trantra, ojeó un libro sobre teología homosexual, otro titulado Homo Art (en el que se aglutinaban detalles de cuadros de Caravaggio o Miguel Ángel e ilustraciones de Paul Avril) y se enteró de que el Modigliani editado por Taschen estaba agotado. “No en vano es el último día de feria”, pensó. También vio los carteles que anunciaban la firma de autores, a esa hora, invisibles. Y, por supuesto, preguntó por los abrazos, con el miedo de que el libro no existiese y sólo fuera una broma.

Sé que te gusta

2005-06-10T17:03:00.000+02:00

Mírame bien, sé que te gusta. Me expongo a ti en un sitio público casi a diario. Y tú me escrutas, me cuestionas, me observas. Eres testigo de mis progresos y mis recesos, de la profundidad y la ligereza de mis reflexiones. De tus viajes interanutas te llevas las historias más sórdidas, las más placenteras. Te llevas retratos de mujeres nostálgicas y de hombres a medio hacer. Mi universo lo comparto contigo y hasta te invito a que lo hagas tuyo. Es un mano a mano cibernético. Mi compromiso es escudriñarme las entrañas para ofrecerte relatos viscerales. El tuyo es colaborar al mito. Cómo lo hagas no me concierne. Tanto me vale que eyacules frente a la pantalla como que me dediques un "comment". Tanto me vale que los castigues o que los ames como Kikí. Mírame bien, sé que te gusta...

Insomnia

2005-06-09T17:01:00.000+02:00

"Desmitificador se lió un pitillo con los pelos del coño de su amante, la miró a los ojos mientras lo encendía y salió del baño al tiempo que daba una profunda calada…" Hacía tiempo que Kikí no oía los seriales radiofónicos de madrugada. Durante un tiempo había trabajado prestando su voz a uno entre erótico y pornográfico [la línea que los diferencia es cada vez más delgada y fucsia] un poco por amor al arte, que es lo mismo que decir por amor al sexo; ya que entre corte y corte (mientras las canciones estaban en el aire) retozaba con Mikel en la cabina de realización. En cualquier caso allí estaba con los ojos como platos clavados en el techo en medio de la noche insomne. ¿Sería el calor?, ¿un cambio hormonal?, ¿el ciclo lunar?, ¿las mareas? o quizá [y aún más grave] ¿que la cama se le hacía demasiado grande? En cualquier caso tenía en lo que pensar. ¿Quién coño escribía aquellos guiones tan absurdos?
–No me jodas, ¡parece sacado de una peli porno! –pensó. -¡Desmitificador! Ni que fuera Terminator. Hay que ser muy macho y muy cutre para llamarse así…
De todos modos se calmó, extendió su mano hacia la encimera y logró coger el paquete de cigarrillos de chocolate. ¡Una noche de imsomnio da para mucho! Era un surtido suizo que le había regalado su amiga Mimí para casos excepcionales. Levantó la tapa de latón. Al principio dudó entre el blanco y el de avellanas pero al final cogió el negro. No tenía un antojo definido. No era como cuando entraba en Cubero con la idea fija de un petisú de chocolate y si no lo tenían no compraba nada. Esa noche le daba todo un poco igual. Luego pensó en el gesto más explícito del día. En su cara se dibujó una sonrisa al recordar el embarazo de su jefe cuando ella, mirándolo molesta, se abrochó hasta el último botón de su chaqueta como para decir: "Se cerró el quiosco, guapo. Váyase a mirarle el escote a otra". Por fin volvió a prestar atención al serial. La música había cesado y Kikí se preguntó si el realizador habría echado un polvo en su cabina. La historia terminó con Desmitificador cosido a puñaladas. Alguien se había tomado muy mal que pelase de ese modo a la protagonista…

Pirula

2005-06-08T12:22:00.000+02:00

Kikí pasó todo el viaje de vuelta en pie. El bus estaba petao' por lo que permaneció al lado del conductor casi todo el trayecto. Aquella tarde había discutido con el doctor Tapia sobre la omniscencia que suele alcanzar en sus orgasmos. Iba embebida en sus pensamientos cuando un coche se pasó repentinamente al carril bus y el conductor frenó en seco. Hubo un instante de respiración contenida y después las mujeres mayores empezaron a hablar entre ellas poniendo verde a los jóvenes conductores. El caso es que Kikí pensó que aquello del volante era como lo de arriesgarte a ir a la cama con un amante nuevo: préparate para que te hagan la pirula! Porque con los que ya tienes confianza es más fácil remediar deficiencias (obsesión por los genitales como única zona erógena, ceropio en juguetes eróticos) pero con los nuevos que te lo hacen mal a ver cómo te lo montas para no hacerles pensar que la han cagao y despertar su interés por prácticas alternativas.
Porque algunos van como mulas -pensó Kikí. Por eso ella sólo piensa en hacer las maletas.

Miracoli

2005-06-05T22:44:00.000+02:00

TRES. Observar desconcertada la ramificación de tus venas
DOS. Excitarme ante la contemplación de las mujeres de Rubens
UNO. Reconocer el invierno de Vivaldi bajo los pasillos de Châtelet

--------------------CERO. El milagro sucede -------------------

MENOS UNO. La emoción a pesar del medio hostil
MENOS DOS. La provocación del arte como una caricia
MENOS TRES. El misterio que envuelve tu presencia en mi vida

La gobernanza del tiempo

2005-06-04T20:21:00.000+02:00

Justo ahora debería estar paseando mi trasero por un local inmenso, dejándome medio brazo y toda la espalda llevando bandejas a diestro y siniestro mientras un plasta me lanza contínuas órdenes que debo acatar cual militar raso. Justo ahora: a las ocho y veintiseis minutos la inmensa pero dulce Elisenda estará revisando si todo está en orden en los WC del restaurante bajo la atenta mirada de un nuevo empleado. Justo como lo hice yo hace exactamente una semana. No hay lugar para la poesía en estos antros porque falta la humanidad misma. Quizá por eso no quise cumplir lo prometido y cuando el encargado me reprendió por no sé qué le pedí que me devolviera mi mochila porque...
-Me voy -le dije.
- ¿Ya? -Me preguntó estresado -¡Si todavía no son las doce!
-No, David. Que mañana tampoco vengo -El gilipollas me miraba con cara de no querer entender, de modo que se lo tuve que poner clarito:
-Paso de esta mierda de curro. Considera que te he regalado seis horas y dame mis cosas. -Y me despedí con la felicidad de recuperar la gobernanza de mi tiempo.

Dolor de huevos

2005-06-03T19:19:00.000+02:00

-¿De verdad crees que Kikí está más floja últimamente? -Él le miró pensativo y asintió con la cabeza.
-Es como si estuvieras evolucionando hacia un blog donde el sexo está más implícito. No sé cómo explicarte; hacia una movida más cultural... -Ella le miraba fíjamente. Luego se metió el chupa chups en la boca y comenzó a girar el mango. Succionaba con avidez. Luego dijo:
-Voy al servicio, nene. Te espero en el tercero... -El neocrítico irrumpió en el tercer servicio tras dar unos cobardes toques a la puerta. Ella llevaba las bragas brasileñas ligadas a un corsé [perversión no apta ni para primerizos ni para torpes] de modo que se adelantó a desligarlo antes de averiguar el grado de adoctrinamiento de su amante. Mirándolo fijamente, desató las cintas de las bragas y las dejó caer al suelo. Le tomó la mano y se hizo acariciar el coño recién rasurado. Porque, a diferencia de lo que podais pensar, Kikí planea cada respuesta al milímetro. Le llevó la mano hasta que sus dedos quedaron tan húmedos como su vagina. Acto seguido apoyó el tacón de su escarpín burdeos sobre la tapa del servicio. Le metió la mano en el paquete: hinchado y caliente. Entonces le susurró:
-Ahora me lo vas a comer todo, guapo, porque si no te retuerzo los cojones! -Él se arrodilló y empezó a lamérselo. Su excitación iba a más así que se sacó la polla e hizo un amago de meneársela. Entonces ella le empujó la cabeza contra la pared a modo de represalia.
-¡Primero las señoritas! -Fue una mentira descomunal. Una vez que llegó al orgasmo le apartó y salió a los lavabos. Cuando se arreglaba frente al espejo le dijo:
-Ojito con las críticas, que se pagan caras. -Y tras acariciarle la bragueta mojada se fue.

Carta abierta

2005-06-01T19:14:00.000+02:00

Querido creativo,

No sé cómo eres, ni dónde vives, ni qué talla de calzoncillos [o de sujetador] usas pero ¡no importa!

Quería decirte tan sólo que tu anuncio me inspira y que lo diseccionaría en planos cual rana estadounidense: duración, banda sonora, colores... Es más, si comercializases un book con el guión [como hace Almodóvar con sus pelis] me lo compraría ya. Fluidos, sabores, labios, lenguas, besos húmedos. Todo en menos de treinta segundos ¡como un orgasmo!

Sí. Puede que sea una frívola fetichista, una loca de la imagen o una maníaca de lo visceral. Lo que está claro es que si quiero emociones fuertes no me como un "Magnum 5 sentidos". Ahí es donde la has cagado, nene [¿nena?] porque si quiero emociones fuertes, te pido el teléfono a bocajarro y nos vamos de cañas.

En todo caso deberían despedirte [o ascenderte] por hacer un spot que supera mil veces al producto anunciado. Donde esté un cosquilleo en el coño que se quite tanto helado!