tag:blogger.com,1999:blog-109848232024-03-07T07:36:10.211+01:00kiki de montparnasseDiario erótico postmodernokikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.comBlogger158125tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-38207133560082619172008-12-29T17:02:00.003+01:002008-12-29T17:07:20.573+01:00- - - - - - - - - - - - Best wishes!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic4N6BkU5v46wr649uguSuLIbUy9gJ_OvzR9QJI9dhrC4boqL6Le3jWf7w87nLLoXGCR2sBmOdlMiiMRHZO3YFnMfwAme1z0jHQTdFaMYma8j_l59dFFrfFCLuqEYbzCf-9Og4/s1600-h/kiki_natale_2008.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5285243516408594914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 233px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic4N6BkU5v46wr649uguSuLIbUy9gJ_OvzR9QJI9dhrC4boqL6Le3jWf7w87nLLoXGCR2sBmOdlMiiMRHZO3YFnMfwAme1z0jHQTdFaMYma8j_l59dFFrfFCLuqEYbzCf-9Og4/s320/kiki_natale_2008.jpg" border="0" /></a><br />Kiki by <a href="http://www.endriu.com/">Andrea Rania</a>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-62432783331226444902008-11-27T17:01:00.003+01:002008-11-27T17:14:57.546+01:00En el Charlatan de Gante<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwylUkVPF20A5Has3oW5iMSNFkS6XIt353ZwdwCjQb2kkT2lmPu5UkO2kAaV0XwEZNy1QvCNjGfV7j3PkoMljb5JRgMbAHSPyOpZMWIdMZ-_E2aCQxq8PIEVM-XcYhc3YUZVzD/s1600-h/TFIF_NEW_POSTER_75_DPI.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273371160565448434" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 142px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwylUkVPF20A5Has3oW5iMSNFkS6XIt353ZwdwCjQb2kkT2lmPu5UkO2kAaV0XwEZNy1QvCNjGfV7j3PkoMljb5JRgMbAHSPyOpZMWIdMZ-_E2aCQxq8PIEVM-XcYhc3YUZVzD/s200/TFIF_NEW_POSTER_75_DPI.jpg" border="0" /></a>Se llama Ibrahim y tiene los ojos negros. Como su piel. Yo hoy me llamaré Duncan. Porque sí. Ibrahim es cool y delicado. En vez de presentarse me ha dado la mano y me ha llevado a bailar junto a él. Mmmh… Me gusta esta música y rindo tributo a mis antepasados negros. Les debo esta pelvis. Salvaje. Miro a Ibrahim. No sonríe. Parece un chico tímido. A veces es un punto a favor, pero no hoy. Me pregunta hasta cuándo me quedo. Le digo que me iré mañana. ¿Mañana?, repite. Chico, tenemos más tiempo que Cenicienta y su príncipe, pienso. Sin embargo, callo. No sabría cómo decirlo. Tengo que reconocerlo: me mola tomar negro. En el Charlatan de Gante.kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-1819091411393209972008-10-28T11:18:00.008+01:002008-10-28T12:34:17.064+01:00- - - - - - - - - Proteínas de malestar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBydEJxa8URz_U20cEd8mN9kCnQfMdpZKY-uz-0qJ28qiQlggmiuDgIRZs2oZor3YnB-fnr-ChgvqwkYKvJbDP96XYqk6ypWnr7YTF2zwqUdJLwhgVSSg-2Zch9u17NYbFqkAB/s1600-h/meat-bigtaster-gp-big%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5262151177927213298" style="margin: 0px 10px 10px 0px; float: left; width: 200px; height: 200px;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBydEJxa8URz_U20cEd8mN9kCnQfMdpZKY-uz-0qJ28qiQlggmiuDgIRZs2oZor3YnB-fnr-ChgvqwkYKvJbDP96XYqk6ypWnr7YTF2zwqUdJLwhgVSSg-2Zch9u17NYbFqkAB/s200/meat-bigtaster-gp-big%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><em>Todo lleva carne</em> es un título descaradamente carnal. Lo pido en la librería con un principio de pudor, en parte porque me presenta al librero como una caníbal hambrienta, en parte porque voy a hurgar en la intimidad de su autor, presencia cotidiana en mi último año. Obviamente, no seré objetiva.<br /><em>Todo lleva carne</em> (Caballo de Troya) está agotado en las dos primeras librerías que visito, pero no me rindo fácilmente. Lo encuentro en la Antonio Machado, sección novedades. Devoro el libro en medio día. Leerlo equivale a pisar vómito ajeno, pis ajeno, y resucitar su hedor, que siento parcialmente propio. Usando una imagen del autor, este libro huele a "barbacoa". No de jardín y vecinos, sino de inmolación, de metralla. No nace del eros sino del thanatos, de lo putrefacto.<br /><em>Todo lleva carne</em> es hijo de un salvaje individualismo. La voz de la primera del singular lo corrobora, como las reflexiones a las que invita: la imagen que proyecto hacia los demás, los yos que dejamos morir en beneficio de quien somos hoy, el triunfo (concepto que el autor vincula al deseo), el fracaso (olvido), la indiferencia, el espejismo de la felicidad que nos cocina el Estado del bienestar... Temas recurrentes en esta postmodernidad que el autor llama "intemperie".<br />Peio H. Riaño aborda la identidad desde la premisa de la impostura y su discurso sólo escapa del fatalismo en los momentos en que incorpora la voz ajena –cálida y comprometida– femenina. Su libro contiene frases dignas de grabar en las almohadas de toda la ciudad: “Todos los dolores llegan del mismo sitio. De hacerse mucho caso”.<br />Las reflexiones sobre la indisponibilidad del propio tiempo y la empresa condensan la violencia que el capitalismo/hedonismo inflige sobre los individuos que, en el marco de las democracias occidentales, nos presuponemos libres. Ahí es donde la prosa del autor alcanza las mayores cotas de lucidez. Pero no estamos ante un libro homogéneo. En la composición estratificada de <em>Todo lleva carne</em> aflora una prosa algo menos violenta, que se antoja poética no sólo por la forma sino por el mensaje de esperanza que representa. Hay luz al final del túnel y está en las personas amadas.<br /><em>Todo lleva carne</em> es un libro que contribuye a conocernos más y viene a demostrar que ese drama inmediato que vivimos individualmente<br />–el porqué de la existencia– es colectivo. Peio H. Riaño usa el yo para zafarse de él y revelarnos que en última instancia somos prescindibles: “Nadie es nada”. Por fortuna.<br />------------------------------------------------------------------------<br /><em>Todo lleva carne</em>, Peio H. Riaño. Caballo de Troya, 12,90 €kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-31279101230444175532008-10-13T19:10:00.003+02:002008-10-13T19:18:26.083+02:00- - - - - - - - - - - Lady Chatterley<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://thevoidmovies.files.wordpress.com/2007/08/lady-chatterley.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px;" src="http://thevoidmovies.files.wordpress.com/2007/08/lady-chatterley.jpg" alt="" border="0" /></a>Su atormentado cerebro de mujer moderna aún no había encontrado descanso. ¿Era real? Y comprendió que si se entregaba a ese hombre, era real. Pero si se guardaba para sí, no era nada. Se sentía vieja; como si tuviese millones de años. Y al final ya no era capaz de soportar el peso de sí misma. Sería de aquel que la tomara.<br /><div style="text-align: right;">D. H. Lawrence, <span style="font-style: italic;">El amante de Lady Chatterley</span></div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-60279891482115372222008-10-10T23:24:00.005+02:002008-10-10T23:47:45.337+02:00Espia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.swizzle.ca/images/spygirl.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 200px;" src="http://www.swizzle.ca/images/spygirl.jpg" alt="" border="0" /></a>Mi amigo Libero tiene un vecino frontal de esos que andan por casa en camiseta y calcetines, y que todos los viernes a una cierta hora repite el mismo gesto: se agarra la minga con una mano y con la otra maneja el mando a distancia. Se busca la escena que prefiere y empieza a cascarsela. Nunca baja la persiana del todo, lo justo para que nunca le haya visto la cara. Me gusta venir a casa de Libero; uno porque es un gran tipo, dos porque tiene un vecino de costumbres fijas y tres porque puedo tentar un orgasmo participado.<br />______________________<br />Hand coloured print by Tyson Cosbykikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-44103961435360010112008-10-04T17:54:00.003+02:002008-10-04T18:12:09.342+02:00La gran evasion<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://pequenoscinerastas.files.wordpress.com/2007/05/vivre-sa-vie-godard-1962-divx-vf06838218-08-30.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 200px;" src="http://pequenoscinerastas.files.wordpress.com/2007/05/vivre-sa-vie-godard-1962-divx-vf06838218-08-30.jpg" alt="" border="0" /></a>Nana tiene los ojos como rosquillas: grandes y sabrosos. Yvette tiene dos churumbeles y el deseo de evadirse en los paises calidos. <span style="font-size:100%;">No puedo escribir con acentos porque lo hago desde un ordenador extranjero.</span> Nana querria vivir sin palabras, quiza inmersa en los silencios de Miguelanxo Prado. Yvette y Nana hacen los Campos Eliseos con 'look' sesentero. Practican la evasion del cafe y el cigarrillo. De vez en cuando, entre polvo y polvo.kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-76390493866357434292008-09-24T18:51:00.005+02:002008-09-26T16:03:04.932+02:00Chantelle Palace<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxu8lEGXOCtgKJrp7H_iD_A9mxyrXMJPxBd8VXEB1nRGNOeD2aTSPeAhrv3PiW9eGp74Kyyp-wCMFYGNTZdwxk9ywGJty6BobHq28U_FMXPh8ZVjZrQ93YsrYzoE9FLUNS0G1t/s1600-h/lynch3_gallery__600x367.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5250330205680507762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxu8lEGXOCtgKJrp7H_iD_A9mxyrXMJPxBd8VXEB1nRGNOeD2aTSPeAhrv3PiW9eGp74Kyyp-wCMFYGNTZdwxk9ywGJty6BobHq28U_FMXPh8ZVjZrQ93YsrYzoE9FLUNS0G1t/s200/lynch3_gallery__600x367.jpg" border="0" /></a> La cita es en el Palace a las trece treinta. Complicidad en la sonrisa, los porteros ya me conocen. Nada que decir, todos sabemos a lo que estamos. Hace tiempo que dejé de anunciarme. Simplemente, ya no me hacía falta. Cotizo como autónoma en el subterfugio de una amiga, por lo que en invierno trato de abrigarme para no caer mala. Se me va un buen pastón en manicura y pestañas postizas pero lo amortizo con creces. Figúrate, ¡si acabo de meterme en mi segunda casa! Soy una que vivirá de las rentas, lo tengo asumido, porque paso del sueño romántico de que te retiren.<br />***<br />Al llegar al hall, entre la tienda de Loewe y los ascensores, mi móvil. Es Henri. A ellos les gusta que hable idiomas y discutamos de arte. Es el plus que me distingue; otras se agarran a la silicona y el botox. “Ahora no puedo. Luego te llamo” y cuelgo. La brevedad es una de las máximas en la comunicación con mis clientes. No necesito saber mucho de ellos, me gusta más imaginarlo.<br />***<br />Bajan una pareja de ancianos, ella con un Burberry de última temporada. Aquí hasta las bragas tienen que ser de oro. Bajan ellos, subo yo. Cuarta planta. La moqueta insonoriza mis tacones, también de última temporada. A diferencia de otras, yo no acepto regalos. Con las negativas creas adicción. Ellos no lo saben. Yo lo he comprobado.<br />***<br />Llamo a la puerta. Con este de ahora será la segunda vez que me veo. Le habló de mí un colega. Hasta en eso son unos críos, en compartir coños. Luego se lo cuentan de farra y tan contentos. Lo que ignoran es que esto es como el teatro, cada vez diferente. Pero eso sólo llegan a entenderlo los que nos dedicamos a ello como un arte. Un uno por ciento, por cierto.<br />***<br />Y sí, me recibe en albornoz. “Ahora vuelvo”, le beso la nariz y me refugio en el baño. Estas habitaciones no tienen pérdida. Sólo en el Hyatt de place Vendôme me sentí algo desorientada. Supongo que la ocasión lo mereció. Me desnudo frente al espejo. Aunque ellos no me pongan, yo me pongo conmigo misma. Soy así de simple, así de fácil. Para la ocasión, lencería Chantelle, que te transforma en pantera africana a base de fruncidos color burdeos. Salgo sobre mis tacones y mientras ando, me huelo bien. Esta es la parte que más tengo que trabajar, la concentración. Porque desde que me acaricio en el baño hasta que me ponga con sus bufidos temo perder la firmeza de los pezones.<br />***<br />“Esta vez yo soy el poli”, le digo. Y saco una pistola de plástico de la media izquierda. Se la paso por el pecho y le abro del todo el albornoz. La bestia, toda mía. Gracias a los cafés con otras chicas he logrado meterme la polla más allá de la garganta. Poco a poco, respetando los anillos de la faringe. Se lo hago, porque es mi segunda vez con él y prefiero ir sobre seguro. Las rarezas, que las saquen ellos. Si no, podría espantarlos.<br />***<br />Comienzan los suspiros ahogados y tardo poco en mojarme. No sé cómo pero acabo corriéndome tras saltarle encima y echarle el agua de la pistola en la cara. Perdonen que no lo cuente todo. Si no, me quedaría sin material para mis memorias de alto standing. En dos palabras: la jubilación.kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-18397408147897665312008-08-26T20:54:00.005+02:002008-08-27T16:19:05.141+02:00Vuelta de vacaciones<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYBMtfZ8GUvfQNMXGAEcgVkcIh4E0du2kWURqud13gOetkhaBuZ24L_jNqAcPZ4slULgFioUt11zXHgEizAdf5MOii5RwUlTAroMU2dz2_SFW_grOd68n6b_i_kY2BWQ7YPukA/s1600-h/vaginaleclito.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5239201460309882722" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYBMtfZ8GUvfQNMXGAEcgVkcIh4E0du2kWURqud13gOetkhaBuZ24L_jNqAcPZ4slULgFioUt11zXHgEizAdf5MOii5RwUlTAroMU2dz2_SFW_grOd68n6b_i_kY2BWQ7YPukA/s200/vaginaleclito.jpg" border="0" /></a> Lo que tiene llegar cansada a casa. Después de recorrer 400 kilómetros en autobús, mi único objetivo era desplomarme sobre la cama. Mientras iba en el metro lo veía claro: a cámara lenta mi castaño sudoroso vuela hasta hundirse en la almohada y yo espatarrada, que corra el aire. Lo bueno de ser como soy es que a veces logro saber hasta lo que quiero. Lo malo es que cuando sucede ¡ni yo misma me lo creo!<br />***<br />A mi alrededor todo yace inerte: el petate, abandonado; el vestido y las bragas, esparcidos por el parqué y mi voluntad, ausente, clavada en el techo blanco que me cobija. Sólo la lámpara de papiro se balancea; como guiñándome un ojo cómplice. Sí, lo sé, somos las únicas habitantes en este estudio que nos está asando la consciencia. Y poco a poco caigo adormecida por el tráfico de la ciudad.<br />***<br />Me despierta una sirena inoportuna, justo ahora que atravesaba la fase más líquida de mi sueño, en el que una mano desconocida merodea por mis muslos. Pero no, la sirena no logró despertarme. Falsa alarma. Dos manos poderosas se sitúan ahora a un palmo de mis hombros y noto una potencia sofocante que me oprime el culo. No quiero saber de quién se trata. Todos mis sueños terminan secos siempre que me giro hacia el fantasma provocador. Así que esta vez opto por ser una nena sumisa: no rechistaré, ni me giraré para descubrir tu rostro, cabrón. Este es tu día de suerte.<br />***<br />La verja del bar de enfrente se cierra sonoramente. Y me cago en Ros porque estoy a punto de despertarme de nuevo, pero mi cerebro trabaja tan bien las percepciones inventadas que sigo atada a mi telaraña oníricosexual. Él o ella (en cualquier caso, sus manos) me punzan el ano y después salen vertiginosamente. Un relámpago sacude mi espina dorsal y abro los ojos de par en par. Lo quiero dentro, no fuera, coño. Al otro le hace gracia mi impaciencia, pero se resiste a contradecirme. En el fondo, lo está deseando tanto como yo.<br />***<br />Ni sirenas ni verjas: me despiertan los rayos que se filtran por la persiana. Mi alrededor yace caótico como ayer. Me levanto para poner en orden mi vida, empezando por una lavadora. Vacío el petate en el tambor metálico, recojo el vestido pero las bragas no las veo por ninguna parte. Me arrodillo junto a la cama, no sea que las haya ocultado involuntariamente de una patada. Ni rastro. Me giro, me rasco la cabeza. Mmmh, por lo menos corre el aire. De hecho, la puerta está abierta y empiezo a temer que no soñé aquellas manos.<br /><br /><div></div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-19515937095149722042008-07-27T12:28:00.002+02:002008-07-27T12:31:16.460+02:00Versus versiDice Nacho Cano "cada mujer es un libro nuevo" y me parece el verso del verano.kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-69833951823058990662008-07-02T17:21:00.000+02:002008-07-02T17:22:28.677+02:00Da dietroAnche così va bene. In culo e con la finestra aperta, così che quella di fronte capisce di cosa sei capace. Me lo infili dentro senza preamboli. Oggi cel’hai ansioso ed autoritario. A me fa un male cane. L’unica cosa di cui sono contenta è che non potrai chiudermi la bocca. Sei un bastardo arrogante e nei prossimi venti minuti lo capirà il palazzo intero. A te non importano le mie grida. Con l’odore del mio dentro ne hai abbastanza da eccitarti. Ogni volta che lo tiri un po’ indietro è un sollievo, ma dura poco. Allora approfitto per guardarti allo specchio. Sei bello anche quando fai la guerra. Respiri sempre più profondo. Rimango zitta perchè tu senta l’animale che porti dentro anche se so che non ti vergogni di quello che sei. Eccomi. Con l’estate i miei occhi si fanno sempre più verdi. Mi sento carogna, puttana; ma mi piaccio tanto: la pelle bollente, i miei capelli incollati dal sudore, le guance rosse, i capezzoli scuri… Mi schiaffeggi sul culetto ma niente mi fa più male del tuo cazzo. Spero che duri poco, perché ogni volta vai più profondo e questo male non passa. Dai, stronzo. Bagnami tutta!kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-65434440574620085902008-06-26T19:17:00.002+02:002008-06-26T19:51:11.436+02:00ProclamaUna vez conocí a un hombre que hizo un álbum de fotos de sus amigos. El proyecto consistía en retratarles con una pancarta en la que escribían su palabra clave, que podía ser 'frustración', 'yo', 'depende' o cualquier otra con la que se identificaran en ese preciso instante. La mía, aquí y ahora, sería 'perra-K'. Actualmente hay dos cosas que me sulibellan y logran abstraerme de mis pensamientos en cuanto las percibo. La primera –y más evidente- son los antebrazos bien formados de los hombres que suben al metro. Y la segunda –que cada vez me pone más- son las interpretaciones que me hacen notar algo a priori inexistente. Tipo: “Lo postmoderno sería aquello que alega lo impresentable en lo moderno” (Jean-François Lyotard). Dicho esto y como hija de una generación que ha mamado de los altavoces del hip hop, sólo me resta parafrasear a Poncela en <em>Martín Hache</em> y proclamar que, también en verano, aquí y ahora, hay que follarse a las mentes. Hemos de follarnos, también entre nosotros.kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-76829459368730019412008-06-21T18:57:00.004+02:002008-06-24T11:44:03.900+02:00Rollo<a href="http://i163.photobucket.com/albums/t309/xxeye-linerxx/emo/emokiss.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand" alt="" src="http://i163.photobucket.com/albums/t309/xxeye-linerxx/emo/emokiss.jpg" border="0" /></a>Me aproximo a ti sin hablar pero en mis ojos encuentras eso que no digo. Mirándote, entiendo que entiendes. No puedo permanecer demasiado tiempo frente a ti sin que el deseo aflore en mi boca. Nada de palabras. Cuando la música que nos engulle tiene los decibelios de mi pecho, nada de lo que pudiera decir sería relevante. Me gusta que me envuelvas con uno de tus brazos mientras esperas mi siguiente reacción. A los dos nos excita saber que sucederá y que estamos cada vez más cerca. Los científicos deberían estudiar si segregamos más hormonas inmediatamente-antes o durante. Y yo debería regalarme una de estas cada fin de semana. Solo que sólo me atraes tú y creo que reincidir podría ser adictivo.<br />-----------------------<br />Percibo que frente a ti me siento bien. Y no tengo ninguna prisa. Me miras con ese brillo que delata una actitud desafiante, como preguntándome cuál será mi siguiente movimiento. Lo voy a hacer despacio –pienso-, para que no se te olvide. Mi mano viaja hasta encima de tu mano, los ojos clavados en los tuyos. Me gusta reconocer tus venas y tus dedos y te lo digo con una sonrisa. La conduzco hasta el final de mi espalda esperando que se te pierda. Siento que no resisto mucho más. Te atas a mis ojos como si no entendieras que no soy yo quien los ha inventado. Aprovecho tu incredulidad para tomarte la nuca y acercarte a mi respiración. Me encaramo ese poco que me hace falta para alcanzar tu boca con mi boca y te saboreo. Me gusta y quiero más. Abro mis manos para no perderme un milímetro de tu espalda. De tu cintura. De tu culo. De tu pecho. De tu paquete. De tu cabeza. Mi cerebro recibe una metralla de informaciones. Todas placenteras. Podría estar así toda la noche y tú te cansarías. Mejor parar. No puedo ir más allá sin el conforto de las palabras; defecto de fabricación. Sin la empatía entre tu mente y la mía puedo hacer sexo pero sé que me dejaría dolores crónicos. Y no sólo de cabeza. Besarte, amarte sin sentirme violentada, volvería a hacerlo… Quizá el próximo finde.kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-11965388279711415162008-06-14T17:38:00.002+02:002008-06-14T17:46:18.464+02:00La teoría del garbanzoNatxo tiene 28 años, un perro y una teoría. "Si por cada polvo que echas en el primer año de una relación metes un garbanzo en un bote y a partir de entonces sacas un garbanzo por cada polvo que echas con esa pareja, jamás lograrás vaciar el bote". Conclusión: la experiencia es un grado, pese a los 28, y la rutina está muy vista para cualquiera.kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-39394203252034104782008-05-23T19:52:00.007+02:002008-05-23T20:24:27.938+02:00- - - - - - - - - - - - - - Beware<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5e4izN-TwFvhAtyCm-PpbRvEFmjsZ0l2tDTKmuLFN4JE4HTLSCg3efYyn0vmlYpaSCtQwD4LcU2SNwM2c2LCY9FSE-SAFPlm3DHqEQNKwJTPC8fYApdk00-WC7DC5T68lFVt/s1600-h/800-by-600-552857-20080407124827.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5203639837189271138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5e4izN-TwFvhAtyCm-PpbRvEFmjsZ0l2tDTKmuLFN4JE4HTLSCg3efYyn0vmlYpaSCtQwD4LcU2SNwM2c2LCY9FSE-SAFPlm3DHqEQNKwJTPC8fYApdk00-WC7DC5T68lFVt/s200/800-by-600-552857-20080407124827.jpg" border="0" /></a>Un buen día a Kikí se le cayó una pestaña en la sopa. Con gesto <em>blythe</em> ("ojos que comen", by EP3) mete el dedazo en el caldo y la recupera.<br />-Lo suyo es pedir un deseo-, le susurra Mimí desde la mesa de enfrente.<br />Kikí cierra muy fuerte los ojos y exhala un deseo que tenía atragantado desde hacía mucho tiempo:<br />-Quiero que a todos los que leen este blog se les caiga la polla, después recogeré los glandes y haré una asadurilla que me comeré más contenta que un cienciólogo cuando engulle una placenta.<br />-No tenías por qué decirlo en alto, idiota. Así no se cumplirá nunca. Y además, ¿para qué pides esa tontería?<br />-Como sabes muy bien, my darling Mimí, de lo que se come se cría. Y ¡nada me gustaría más que dar por culo a quienes se esconden en la sombra!kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-31786976276934092002008-05-19T19:39:00.002+02:002008-05-19T19:42:09.312+02:00- - - - - - - - - - - - - - Surf<a href="http://usuarios.arnet.com.ar/surfer/wave6.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://usuarios.arnet.com.ar/surfer/wave6.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center">El tiempo es mínimo. Apenas unos segundos, en los casos menos afortunados, milésimas. Me refiero a cuando sabes que te corres, que estás cada vez más cerca. Luego te envuelve o te machaca, depende de lo grande que sea la ola y lo estable que sea tu tabla de surf. Yo lo llamo conciencia de lo inminente y es la única certeza que tengo.</div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-42663763301697445562008-05-17T22:18:00.003+02:002008-05-17T22:35:39.715+02:00Mi favorita, Fernanda<a href="http://www.fernanda-tavares.info/gallery/fernanda_tavares_013.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand" alt="" src="http://www.fernanda-tavares.info/gallery/fernanda_tavares_013.jpg" border="0" /></a><br /><div></div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-64313799613126701182008-05-02T18:00:00.006+02:002008-05-02T20:24:27.961+02:00My men<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV77aeryduovHFvPOFgtUSPMq9pKSYQ9TFH8hqbpD3Jti1mBc4M2N_kFHWHaTtSHRCmTCiRPY8PK3CWV9ccXooi7WyZCFQZzQqmbMBZ1M6dY6SqBe-7Db9GexYxTELm4XYUfY3/s1600-h/ironman_giantteaser.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5195819347129545554" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiV77aeryduovHFvPOFgtUSPMq9pKSYQ9TFH8hqbpD3Jti1mBc4M2N_kFHWHaTtSHRCmTCiRPY8PK3CWV9ccXooi7WyZCFQZzQqmbMBZ1M6dY6SqBe-7Db9GexYxTELm4XYUfY3/s200/ironman_giantteaser.jpg" border="0" /></a>Voy por temporadas, como El corte inglés, sólo que más promiscua. Cada semana cambia la baremación de lo que más me pone. Pero dentro de esta vorágine de ídolos hay una constante con la que estoy muy perra. Creo que esta obsesión dilatada me convierte en fan; no tanto como para ser presidenta de un club de histéricos. Lo mío es más místico que material. El objeto que me revoluciona los estrógenos se llama Downey jr. y, por si algo fallara, pongo a Rijkaard de suplente. A estas alturas de la conversación, mi vecino me hace notar que tengo predilección por los nenes que están la cuerda floja. Ya verás tú, si al final va a resultar que en mi otra vida fui funambulista...kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-41877719556699503352008-04-21T22:37:00.005+02:002008-04-23T21:23:46.236+02:00- - - - - - - - - - - - - Espejismo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvOE1ImX0CIPbdelDNHAfFHnAyivgKIDTmoF0RT3rvc1pvmGNQLIEtDwsXA4ih3MibDeQfIw4OI7sHZ1GCoPRUFd9mLaRjKU7Er5SFrRoIcYrSnKDUBsmglk9B35vHfnEcinem/s1600-h/dominatrix.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5192522779341239074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvOE1ImX0CIPbdelDNHAfFHnAyivgKIDTmoF0RT3rvc1pvmGNQLIEtDwsXA4ih3MibDeQfIw4OI7sHZ1GCoPRUFd9mLaRjKU7Er5SFrRoIcYrSnKDUBsmglk9B35vHfnEcinem/s200/dominatrix.jpg" border="0" /></a><br /><div>-¡Señorita Kikí! Yo, de mayor, quiero ser como usted.<br />-No te molestes. Sólo soy una frígida con mucha imaginación.</div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-71804417096423286152008-04-18T11:41:00.006+02:002008-04-20T15:04:32.119+02:00- - - - - - - - - - - - - Cruella<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSEiBH_DOrZbBvNgyXUMvLygDqhdoqIcRY_VPD5PrcOgKxpyW2jX0szvNjF1k6-l7ALicvo_rL8v-_4dZgkDpxGYq3mq9dYs_l_V17Q2fjP4vA5YhxdSBSGGoKcwOwA8_Kv58-/s1600-h/klimt-drawing.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190530159485973250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSEiBH_DOrZbBvNgyXUMvLygDqhdoqIcRY_VPD5PrcOgKxpyW2jX0szvNjF1k6-l7ALicvo_rL8v-_4dZgkDpxGYq3mq9dYs_l_V17Q2fjP4vA5YhxdSBSGGoKcwOwA8_Kv58-/s200/klimt-drawing.jpg" border="0" /></a> <div>-Doctor, a veces me descubro sádica. No es que me preocupe pero es una parte de mí que me resulta extraña, nueva. <div>-No la entiendo. <div>-Por ejemplo, el otro día. Yo estaba con uno de mis... bueno, en realidad, el cliente más hipocondríaco que tengo. Estamos los dos en la cama, después de haberle saciado. Y yo empiezo a masturbarme. Sabe, él estaba descansando y estoy tan acostumbrada a compartir mi lujuria con los demás que ni siquiera se me ocurrió la posibilidad de hacerlo en el servicio. <div>-Prosiga, por favor. <div>-Como se imaginará, mi respiración cada vez es más agitada hasta que estallo en gemidos apagados por la almohada y entonces él comienza a preguntarme acojonado que qué me pasa y se da un susto de la hostia. Y yo encadeno mi orgasmo con una carcajada recurrente. ¿Sabe? Me hacía mucha gracia que no hubiera entendido nada hasta entonces. Supongo que encontrar placer en el malestar ajeno es propio de personas crueles pero cada vez que pienso en ello me río más. El tío se fue de mal rollo y no sé si volverá pero fue una experiencia de lo más liberadora. <div>-Si es así me la apunto.<br />-Ey, si te funciona me debes una. </div><div>----------------------</div><div><span style="font-size:85%;"> [Dibujo de Gustav Klimt]</span> </div></div></div></div></div></div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-81922508541936467062008-03-28T12:29:00.005+01:002008-03-28T12:42:04.111+01:00- - - - - - - - - - - - - Vómito<div align="center"><a href="http://blog.shrub.com/wp-content/uploads/2006/07/quesada_ass.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://blog.shrub.com/wp-content/uploads/2006/07/quesada_ass.jpg" border="0" /></a>Coger el metro. Un paso más hacia la indiferente rutina de siempre. Tengo desgarros en el ano cada vez que me dan por culo. No dejo que pase a menudo, lo hago por el placer ajeno. Si lo oyera Juan Antonio González Iglesias diría que en eso sí que actúo como cristiana, apostólica y romana. Esto no es erótico, es pornográfico. Mostrar la sangre no tiene otro nombre. Si sigues leyendo es que te va el morbo. Abre bien los ojos y siéntete basura, espèce d'andouille! </div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-49844506448397648472008-03-26T15:34:00.003+01:002008-03-26T15:44:49.433+01:00Las mujeres se pintan<img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5182061108210838178" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_ii1qrV1OCOdoSEwhzwsXfbqXJDdnGL8LcV0OTYHqXSnaNWgXIDxgGgvaSPeygkZgW1ZAXsCCv7-XzUo7hW2AIzlhzfbUfezsShJfLPhLQklGsrYqdpDDIuli9080lrH385z/s200/Sp.jpg" border="0" />Las mujeres se pintan antes de la noche. Se pintan los ojos, la nariz, los brazos, el hueco poplíteo, los dedos de los pies. Se pintan con maquillajes importados, con témperas, con lápices de fibra. En el alba, ya no están. A lo largo de la noche y de los hombres, se van borrando.<br /><div>______________________</div><div>Ana María Shua</div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-62138999899233854242008-03-11T19:44:00.003+01:002008-03-12T11:32:37.883+01:00- ¡Qué ojos tan grandes tienes!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEv31SwO7k_gPmaNrbg9fEclw3BF05iLI6fjy1i15QoESlR8HqkZAwhrzTbHbpW05AmO7-XV5TXSf3dVsPORZ8WDL56Jy1pmh2dy_Qo73w4jN5kzgHklRd2k7Lwf7cD_tTvkQg/s1600-h/mu%C3%B1eca.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5176801115190425458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEv31SwO7k_gPmaNrbg9fEclw3BF05iLI6fjy1i15QoESlR8HqkZAwhrzTbHbpW05AmO7-XV5TXSf3dVsPORZ8WDL56Jy1pmh2dy_Qo73w4jN5kzgHklRd2k7Lwf7cD_tTvkQg/s200/mu%C3%B1eca.jpg" border="0" /></a> - ¡Son para odiarme mejor! <div><div align="left">________________</div><br /><div align="left">Cuadro de Sas Christian (Londres, 1968)</div></div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-78430032828159855322008-03-09T18:43:00.003+01:002008-03-09T18:51:14.962+01:00La cerillaSalgo de los cines obscenos, donde puedo oír la voz original (susurros y gemidos incluidos) de los actores. A veces Kikí se refugia en ellos pero yo nunca la he visto. Dicen que se ha cortado el pelo y que viene sola. Salgo y atravieso la plaza España. Miro el chorro de agua de la fuente y pienso en la peli que acabo de ver. Me pregunto: "¿Y si sólo tuviéramos un cartucho para el amor de veras, como un fósforo que si lo enciendes no puedes volverlo a prender?"kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-3917698875884255662008-02-12T20:04:00.000+01:002008-02-12T20:06:55.813+01:00- - - - - - - - - - - Impacto Kisling<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv87BWwVsxtX2zAb9UDwn2ZY5zMtN9KpV5X4cf_LtlJwgTMIQp9UbejSB2A4jbLCAtUX1vNQ1lSRw33DO3YNb_zsjPfM0QKH_R6agiL9z559JMTSGV4vWSmEudFua5olFfMEqy/s1600-h/7crw32jv.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5166171935879735650" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv87BWwVsxtX2zAb9UDwn2ZY5zMtN9KpV5X4cf_LtlJwgTMIQp9UbejSB2A4jbLCAtUX1vNQ1lSRw33DO3YNb_zsjPfM0QKH_R6agiL9z559JMTSGV4vWSmEudFua5olFfMEqy/s200/7crw32jv.jpg" border="0" /></a>Fue verte y cuestionarme la realidad de tus ojos. Me acerqué a ti con el temor de quien se acerca a la esfinge de <em>La Historia Interminable</em>. Te pregunté: ¿Cómo es posible que tengas unos ojos tan grandes después de la niñez? Se detuvieron frente a ti tres hombres para admirarte y yo aún no encontraba respuesta. Se fueron de ti y yo seguía sin una hipótesis. Llevo un día pensando en ti, viéndote cada vez que cierro los ojos, imaginando tus gestos si pudieras salir de ese cuadro que a veces te aprisiona y otras te protege. Una jornada en la que por fin me rindo. Y mientras te cuelas en mis pestañas desahuciadas intuyo que quizá existen miradas sin explicación posible…</div>kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-10984823.post-40473889811413667912008-02-01T13:14:00.000+01:002008-02-01T13:15:45.975+01:00Graffiti<em>Por qué eres tan seria con lo guapa que eres, ¡joder!</em><br />[By Salsa]kikidemontparnassehttp://www.blogger.com/profile/12264380417681640166noreply@blogger.com0